Do Coração da Itália à Pampa Argentina - A Jornada de Sacrifício e Amor de um Ancestral em 1878

 

Do Coração da Itália à Pampa Argentina: A Jornada de Sacrifício e Amor de um Ancestral em 1878

"Em 1878, Giovanni Rossi deixou as colinas da Ligúria pela dura pampa argentina, transformando saudade e sacrifício em uma das histórias mais comoventes da emigração italiana."

Giovanni Rossi nascera nas colinas pedregosas da Ligúria, onde o mar se encontrava com a terra numa luta eterna por sobrevivência. Filho de camponeses que mal conseguiam arrancar pão da oliveira e da videira, ele crescera ouvindo histórias de uma América distante que prometia redenção aos que ousassem atravessar o oceano. No final do século XIX, quando a Itália parecia sufocar sob o peso da pobreza e da falta de futuro, Giovanni tomou a decisão que marcaria sua existência para sempre. Em 1878, deixou para trás a esposa jovem, os filhos pequenos e a aldeia natal, embarcando num navio sobrecarregado de sonhos e desesperos.

A viagem foi um batismo de sofrimento. Tempestades, fome e o cheiro constante de corpos amontoados no porão testaram sua alma até o limite. Quando finalmente pisou em solo argentino, em Buenos Aires, o ar quente e poeirento da pampa pareceu-lhe ao mesmo tempo hostil e cheio de promessas. Dirigiu-se para Santa Fé, atraído pelos relatos de terras férteis e trabalho nas estâncias. Em Rosario di Santa Fé, encontrou um mundo cru: vastidões intermináveis, chuvas torrenciais que destruíam as colheitas e um sol impiedoso que castigava a pele dos emigrantes.

Naquele 28 de julho de 1878, sob o céu austral de inverno, Giovanni sentou-se para escrever à mulher distante. A saudade pesava-lhe como chumbo no peito. Ele soubera pela carta dela que a pequena filha adoecera gravemente e que a miséria apertava a casa na Itália com força cruel. As palavras fluíram carregadas de angústia: a colheita daquele ano fora devastada pelas intempéries, o gado fugia ou perecia, e o dinheiro argentino, outrora símbolo de esperança, valia agora menos que o vento. Não havia como enviar sequer uma lira para socorrê-los. Dormia ao relento, junto de outros italianos e poloneses, partilhando o pão escasso e o medo constante da ruína.

A vida na pampa revelava-se mais dura do que qualquer previsão. O trabalho exaustivo durava do amanhecer ao anoitecer, muitas vezes sob o frio cortante do inverno ou o calor sufocante do verão que se aproximava. Giovanni via companheiros adoecerem, famílias se desfazerem e a terra argentina engolir sonhos inteiros. Pensava frequentemente em partir para Montevidéu ou aventurar-se nas terras do Brasil, onde rumores diziam que as oportunidades eram menos traiçoeiras. No entanto, a consciência do dever para com a esposa e os filhos o ancorava ali, mesmo quando a desesperança ameaçava consumi-lo.

Nas noites silenciosas, ele recordava o toque das mãos calejadas da mulher, o riso das crianças e o cheiro familiar da terra genovesa. Recomendava, em pensamento, que ela se apoiasse nos parentes próximos, especialmente no primo Domenico, que cuidasse dos anciãos e mantivesse a família unida. A grande emigração italiana transformava homens comuns em heróis anônimos: Giovanni era um deles, um entre centenas de milhares que trocavam a miséria conhecida pela incerteza do Novo Mundo.

Anos mais tarde, muitos como ele encontrariam um caminho de relativa estabilidade ou regressariam com cicatrizes profundas. Giovanni Rossi carregaria para sempre a marca daquela escolha — a coragem de partir e a dor de permanecer distante daqueles que mais amava. Sua história, tecida na vastidão da pampa argentina em 1878, é um capítulo vivo da grande diáspora italiana: um testemunho emocionante de sacrifício, resiliência e do amor inabalável que impulsiona o ser humano a desafiar oceanos e destinos adversos.

Nota do Autor

Esta história foi inspirada em uma carta real escrita em 28 de julho de 1878 por Giovanni Rossi, um emigrante italiano que vivia em Rosario di Santa Fé, Argentina. Encontrada em acervos que preservam a memória da grande imigração italiana no país, a carta revela, com crua sinceridade, as dificuldades, a saudade e a resiliência de um homem que deixou a Itália em busca de melhores condições para a família.

Giovanni Rossi, o protagonista desta narrativa, é um personagem fictício. Utilizei os detalhes autênticos presentes na carta — a data, os locais (Santa Fé e Rosario), as adversidades climáticas, a preocupação com a filha doente, a situação econômica precária, a menção aos emigrantes poloneses e o desejo de migrar para o Brasil ou Montevidéu — para reconstruir, de forma literária e emocional, a experiência vivida por milhares de italianos que atravessaram o oceano no final do século XIX.

Meu objetivo foi dar voz e humanidade a esses pioneiros anônimos, permitindo que seus descendentes possam sentir, ainda que através da ficção, o peso do sacrifício, a dor da separação e a força do amor que impulsionou a maior onda migratória da história italiana para as Américas.

Espero que esta história toque o coração de quem carrega, nas veias ou na memória, o legado desses homens e mulheres corajosos.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

O Homem que Via a Mãe Envelhecer Pelas Cartas - A Imigração Italiana na Argentina

"Alguns emigrantes cruzaram o oceano uma única vez, mas passaram a vida inteira tentando voltar para casa através das cartas."

Buenos Aires, 4 de julho de 1886.

Quando Nicolò Schiaffino deixou a pequena localidade de Avegno, nas colinas do levante ligure, acreditava que a parte mais difícil da emigração seria atravessar o oceano. Durante semanas enfrentou o balanço do navio, o cheiro da terceira classe, a comida escassa e a incerteza do futuro. Como milhares de italianos, imaginava que a chegada à Argentina representaria o fim dos sofrimentos e o início de uma vida melhor. Descobriria, porém, que o mar não era a maior distância que um homem podia percorrer.

Ao desembarcar em Buenos Aires, encontrou uma cidade muito diferente das descrições que circulavam nas tavernas da Ligúria. Havia riqueza, sem dúvida, mas ela parecia pertencer sempre a outra pessoa. Para os recém-chegados existiam ruas poeirentas, pensões lotadas, quartos alugados por preços absurdos e jornadas de trabalho que começavam antes do amanhecer e terminavam depois do anoitecer. Nicolò conseguiu emprego carregando mercadorias em depósitos próximos ao porto. O serviço era pesado, mas não lhe causava tanta aflição quanto as noites.

Era à noite que surgia o silêncio.

Naquele silêncio, longe dos companheiros de trabalho e do barulho das carroças, a lembrança da família reaparecia com força. Pensava na mãe envelhecendo em Avegno, na irmã Maddalena, nos irmãos, nos sobrinhos que talvez viessem a nascer sem que ele os conhecesse. Foi então que começou a escrever cartas. No início eram simples relatos sobre saúde e trabalho. Com o passar do tempo, tornaram-se algo muito maior. Eram a única forma de continuar pertencendo àquela família.

As respostas demoravam meses para atravessar o Atlântico. Quando uma carta chegava às suas mãos, trazia notícias que já pertenciam ao passado. Uma festa religiosa ocorrida meses antes. A morte de um primo. Uma colheita ruim. O casamento de um conhecido. Nicolò percebia que a vida continuava em sua terra natal sem a sua presença. Era como observar a própria existência através de uma janela distante.

Em janeiro de 1887, a situação econômica argentina começou a preocupar os trabalhadores. O ouro subia de valor continuamente. O aluguel aumentava. A comida tornava-se mais cara. Muitos imigrantes que haviam partido sonhando enriquecer mal conseguiam sobreviver. Alguns escreviam cartas mentirosas para não preocupar as famílias. Outros exageravam o sucesso para justificar a partida. Nicolò preferia a sinceridade. Dizia à irmã que era preciso pensar muito antes de emigrar. A América não era o paraíso anunciado pelos agentes de imigração.

Os cortiços de Buenos Aires transformavam-se em pequenos mundos. Em um mesmo corredor conviviam genoveses, napolitanos, piemonteses, espanhóis e franceses. Havia homens que chegavam cheios de esperança e, poucos meses depois, já pareciam velhos. A pobreza não era novidade para eles. A solidão, sim.

Muitos procuravam companhia nos cafés e tabernas. Outros afundavam na bebida. Nicolò observava tudo aquilo com atenção. Durante anos repetiu para a irmã que não pensava em casar. Considerava a vida instável demais. As mulheres honestas eram poucas, dizia. Os custos eram elevados. O futuro permanecia incerto. No fundo, porém, existia outro motivo. Casar significava admitir que talvez nunca regressasse à Ligúria.

O tempo passou sem pedir licença.

Buenos Aires crescia rapidamente. Novas ruas surgiam. Novos bairros apareciam. Os navios continuavam despejando milhares de europeus no porto. Enquanto isso, a distância entre Nicolò e sua família tornava-se cada vez maior. Não uma distância geográfica, mas temporal. A mãe envelhecia. Os irmãos construíam suas próprias vidas. Os sobrinhos cresciam. E ele conhecia tudo apenas através de folhas de papel.

Em fevereiro de 1888, escreveu incentivando um dos irmãos a emigrar. Os salários argentinos pareciam mais atraentes do que os italianos. Entretanto, o conselho vinha acompanhado de advertências. O trabalho era duro. Os alugueis consumiam grande parte dos ganhos. Nada era tão fácil quanto parecia. Ainda assim, muitos continuavam partindo. A miséria da Europa empurrava multidões para o outro lado do oceano.

Pouco depois, Nicolò conheceu Giuseppina Bozzo, filha de ligures estabelecidos nos arredores da cidade. Ela compreendia sentimentos que ele jamais conseguira explicar aos argentinos. Conhecia a saudade das montanhas, das pequenas igrejas de pedra, do som dos sinos que marcavam as horas das aldeias da Ligúria. A amizade transformou-se em amor. O amor transformou-se em casamento.

Quando escreveu para a irmã em março de 1890, já não era o mesmo homem que desembarcara quatro anos antes. Agora tinha esposa. Tinha responsabilidades. Tinha uma casa modesta. Tinha raízes que começavam a penetrar no solo argentino.

Naquele mesmo ano, a influenza espalhou-se por Buenos Aires. Quase todos adoeceram. Nicolò também. Enquanto permanecia febril na cama, imaginou o que aconteceria se morresse. Quem avisaria sua mãe? Quanto tempo levaria para a notícia chegar à Ligúria? Talvez meses. Talvez mais. A simples ideia de desaparecer sem rever a família o aterrorizou.

Sobreviveu à doença, mas algo mudou dentro dele.

Pela primeira vez compreendeu que o retorno talvez nunca acontecesse.

A década de 1890 trouxe novos desafios. A economia argentina atravessava dificuldades. O valor do ouro disparava. Enviar dinheiro para a Itália tornava-se quase impossível. Em todas as cartas aparecia a mesma frustração. Queria ajudar a mãe, mas as circunstâncias não permitiam. O custo da vida consumia quase tudo. Os imigrantes continuavam trabalhando sem descanso para manter um padrão de vida apenas ligeiramente melhor do que aquele que haviam deixado para trás.

Em março de 1895, Nicolò observava o filho brincando diante da casa e sentia uma felicidade que jamais imaginara experimentar. Ao mesmo tempo, uma tristeza silenciosa crescia em seu coração. O menino falava espanhol com naturalidade. Conhecia Buenos Aires melhor do que qualquer aldeia da Ligúria. Pertencia à Argentina. O pai, não. Nicolò vivia entre dois mundos.

Naquele mesmo ano, recebeu notícias de parentes e conhecidos espalhados pelos bairros italianos da capital argentina. Alguns prosperavam. Outros fracassavam. Muitos desapareciam sem deixar rastros. A cidade tinha o hábito de engolir pessoas.

Foi também nesse período que começou a repetir uma frase que resumiria toda uma geração de emigrantes:

— Se na Itália choram, na América não riem.

A frase não significava fracasso.

Significava maturidade.

Significava compreender que a pobreza existia dos dois lados do oceano. Que o trabalho duro não desaparecia ao cruzar o Atlântico. Que a felicidade não era garantida por nenhum porto de chegada.

Em agosto de 1895, a mãe ainda vivia. A notícia trouxe alívio. A cada carta, entretanto, Nicolò percebia que ela se tornava mais frágil. O tempo avançava sem piedade. Ele desejava ajudá-la financeiramente, mas a situação econômica continuava difícil. O ouro permanecia alto. As despesas aumentavam. Os sonhos de riqueza haviam desaparecido havia muito tempo.

Em maio de 1896, escreveu novamente para a irmã. Agora possuía esposa, um filho e uma pequena filha. Trabalhava muito. Os negócios caminhavam de forma regular. A vida seguia adiante. Porém, ao terminar a carta, permaneceu longo tempo olhando para a folha de papel. De repente compreendeu algo que jamais lhe ocorrera. Conhecia perfeitamente o rosto dos filhos. Sabia como sorriam. Sabia como corriam. Sabia o tom exato de suas vozes. Mas já não conseguia recordar claramente o rosto da mãe. Tentou reconstruí-lo na memória. As feições surgiam confusas. Os detalhes desapareciam. Foi então que percebeu o verdadeiro preço da emigração. Não era o oceano. Não era a pobreza. Não era o trabalho. Era o tempo. O tempo que continuava correndo em dois continentes diferentes.

O tempo que roubava abraços, aniversários, despedidas e reencontros.

O tempo que transformava filhos em estrangeiros e mães em lembranças.

Nicolò Schiaffino jamais se tornou rico. Nunca regressou triunfante à Ligúria. Como milhares de italianos de sua geração, construiu uma vida honrada trabalhando sem descanso numa terra distante. E, ao fazê-lo, descobriu uma verdade que nenhum folheto de imigração ousava mencionar: alguns homens atravessam o oceano uma única vez, mas passam o resto da vida viajando entre aquilo que deixaram para trás e aquilo que conseguiram construir adiante.

Nota do Autor

A história que você acaba de ler foi inspirada em correspondências autênticas escritas por um imigrante italiano estabelecido em Buenos Aires entre os anos de 1886 e 1896. Embora os personagens, os nomes e diversos acontecimentos tenham sido recriados literariamente, os sentimentos, as dificuldades e os dilemas humanos retratados nesta narrativa encontram sólido fundamento na experiência vivida por milhares de italianos que deixaram sua terra natal em busca de uma vida melhor na Argentina.

Quando se fala da grande imigração italiana para a América do Sul, muitas vezes a memória coletiva privilegia as histórias de sucesso, as famílias que prosperaram e as comunidades que floresceram em terras distantes. Entretanto, as cartas deixadas pelos próprios emigrantes revelam uma realidade muito mais complexa e profundamente humana.

A Argentina do final do século XIX atraía multidões com a promessa de trabalho, salários mais elevados e oportunidades inexistentes em muitas regiões da Itália. Contudo, ao desembarcarem em Buenos Aires, Rosário ou outras cidades do país, muitos imigrantes encontravam uma realidade bem diferente daquela imaginada durante a travessia do Atlântico. Os aluguéis eram caros, os empregos instáveis, as crises econômicas frequentes e o custo de vida consumia boa parte dos ganhos obtidos com enorme sacrifício.

Mas os maiores sofrimentos nem sempre eram materiais.

Havia uma dor silenciosa que acompanhava quase todos os emigrantes: a distância. Num tempo em que uma carta podia levar meses para atravessar o oceano, pais envelheciam sem a presença dos filhos, irmãos tornavam-se estranhos uns aos outros, sobrinhos cresciam sem conhecer os tios e muitas despedidas transformavam-se, sem que ninguém soubesse, em despedidas definitivas.

As cartas preservadas nos arquivos históricos mostram homens e mulheres que viviam permanentemente divididos entre dois mundos. Seus corpos estavam na Argentina, mas parte de suas almas permanecia nas aldeias, montanhas e pequenas cidades da Itália. Construíam novas famílias, aprendiam novos costumes e criavam filhos argentinos, enquanto continuavam sonhando com rostos, vozes e lugares que talvez nunca mais tornassem a ver.

Talvez seja essa a maior tragédia humana da imigração: não a pobreza, nem o trabalho exaustivo, nem as dificuldades da adaptação, mas o preço invisível pago pelo tempo. Um preço medido em aniversários perdidos, abraços adiados, funerais ausentes e lembranças que lentamente se apagam.

Ao recriar esta história, procurei homenagear não apenas aqueles que partiram, mas também aqueles que ficaram. As mães que aguardaram notícias durante anos. Os pais que envelheceram olhando para a estrada. Os irmãos que conservaram cartas amareladas como se fossem tesouros. E todos os descendentes que hoje buscam compreender as escolhas, os sofrimentos e as esperanças daqueles que atravessaram o oceano em busca de um futuro melhor.

Que estas páginas sirvam como um convite à reflexão. Por trás de cada sobrenome italiano preservado na Argentina existe uma história de coragem, renúncia e resistência. E por trás de cada carta sobrevivente existe uma voz que ainda hoje nos recorda que emigrar nunca significou apenas mudar de país. Significou, muitas vezes, aprender a viver entre a saudade do passado e a esperança do futuro.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

👉Você conhece alguém que deixou sua terra natal para construir uma nova vida em outro país? Compartilhe esta história e ajude a preservar a memória dos milhões de italianos que atravessaram o oceano carregando apenas a esperança e a saudade.

Chiara Granelli: Coragem e Solidão na Imigração Italiana

O outono despedia-se lentamente nas colinas da Liguria quando Chiara Granelli percebeu que nada mais a prendia àquela terra. A casa paterna, outrora repleta de vozes e passos, agora era apenas um abrigo silencioso de memórias esfareladas. O marido, Pietro, partira semanas antes prometendo vender a pequena propriedade herdada após a morte da mãe. Disse que voltaria em poucos dias, trazendo dinheiro suficiente para a travessia dos dois. Mas o tempo passou, e só o silêncio retornou — um silêncio denso, como a névoa que cobria as videiras mortas ao amanhecer.

Chiara compreendeu, sem precisar ouvir, que havia sido deixada para trás. Não era a primeira vez que Pietro a traía com mentiras. Há muito o álcool o transformara num estranho, um homem que perdera o rumo e o juízo. A cada garrafa, mais se dissolvia a promessa de um futuro comum. E quando o inverno se aproximou, trazendo o frio que cortava a alma, Chiara decidiu que não esperaria mais por ninguém.

Vendeu o pouco que lhe restava — uma vaca magra, uma colcha de linho, o anel de noivado — e comprou uma passagem no navio Liberty, que partiria de Gênova rumo à América. Não sabia o que a esperava do outro lado, mas sabia o que deixava: a miséria, a vergonha e a sombra de um amor que havia se tornado veneno.

O porto de Gênova fervilhava de corpos e sonhos. Homens sujos de carvão empurravam malas e baús; mulheres seguravam crianças adormecidas entre choros e tosses; velhos ajoelhavam-se diante do mar, como se pedissem perdão por abandonar a pátria. Chiara observava tudo com o coração preso entre o medo e a coragem. Nunca havia visto o mar. Diante daquele horizonte líquido e infinito, sentiu-se pequena como uma folha lançada ao vento.

O Liberty zarpou numa manhã enevoada, deixando para trás o cheiro de sal e carvão, levando a bordo centenas de almas exiladas da própria sorte. A terceira classe, onde Chiara viajava, era um porão sufocante. O ar cheirava a suor, mofo e desespero. Dormia sobre um catre de madeira, cercada por gemidos, tosses e o balançar incessante das ondas. À noite, quando as luzes se apagavam, ouvia o choro das mulheres e o ranger das correntes que seguravam as âncoras, como se o navio inteiro lamentasse seu destino.

Os dias no mar arrastavam-se em uma monotonia cruel. Chiara contava o tempo pelo nascer e pôr do sol, pela distribuição das escassas porções de pão e caldo, pelas tempestades que sacudiam o convés como se o mundo fosse desabar. Em certos momentos, pensava ter ouvido o nome de Pietro entre o barulho do vento — uma alucinação que a fazia chorar sem saber por quê. Às vezes imaginava que ele a esperava em Nova York, arrependido, sóbrio, pedindo perdão. Outras vezes desejava que ele estivesse morto, para que ao menos sua ausência tivesse sentido.

Quando o navio finalmente avistou a Estátua da Liberdade, Chiara não sentiu o júbilo que esperava. Havia em seus olhos o brilho de quem contempla algo distante demais. A América surgia diante dela como uma miragem: promissora, mas impessoal, fria e indiferente.

Em Ellis Island, o ar cheirava a desinfetante e medo. Os imigrantes eram examinados como animais: olhos, dentes, mãos, pulmões. Muitos eram devolvidos, outros desapareciam nos corredores intermináveis da inspeção. Chiara, sozinha e sem documentos além do passaporte amassado, enfrentou as filas com resignação. Foi liberada no terceiro dia, com um carimbo que lhe dava o direito de existir naquele novo mundo — e nenhuma certeza sobre o que fazer com essa existência.

Nos primeiros meses, trabalhou como costureira em uma fábrica de roupas no Lower East Side. Ganhava pouco, vivia em quartos úmidos, dormia cercada por outras mulheres tão perdidas quanto ela. Nas janelas, via o céu cinzento de Nova York refletir-se nas poças de chuva e pensava no sol das colinas italianas, na casa que já não existia, no homem que jamais voltara.

Com o tempo, o silêncio tornou-se sua única companhia. Não falava o inglês, e ninguém queria ouvir o sotaque da miséria. Passava os domingos na igreja de Santa Maria, não por fé, mas por lembrança. Às vezes, quando o órgão tocava, fechava os olhos e imaginava o som do vento batendo nas montanhas da Liguria.

Os anos correram lentos. Chiara envelheceu sem perceber. As rugas vieram como mapas de um passado que se recusava a morrer. Nunca mais ouviu notícias de Pietro. Talvez ele tivesse se afogado em alguma taberna, ou talvez simplesmente continuasse bebendo a vida até o esquecimento. Ela preferia não saber.

Numa tarde de inverno, enquanto a neve caía sobre a cidade e o rio Hudson se tornava um espelho pálido, Chiara sentou-se à beira do cais. Observou os navios que partiam e chegavam, levando e trazendo sonhos alheios. O vento cortava-lhe o rosto, e ela sentiu o mesmo frio do dia em que deixara a Itália. Percebeu, então, que o mar, o mesmo que um dia prometera libertá-la, havia sido também sua prisão.

Morreu sozinha, semanas depois, em um quarto de pensão, o rosto sereno como quem enfim compreende que certas travessias não têm volta. Os vizinhos juntaram algumas moedas e enterraram-na em uma vala comum, sob o nome de Chiara Granelli – imigrante italiana, 43 anos.

Ninguém soube que ela fora a mulher que atravessou o mar sozinha. Mas talvez, em algum lugar entre as ondas do Atlântico, ainda ressoe a lembrança de seu passo firme ao subir no Liberty — o passo de uma mulher que ousou desafiar o destino, mesmo quando o destino já a havia esquecido.

Nota do Autor

Chiara Granelli não é apenas um nome de mulher, mas o retrato de milhares que o tempo silenciou. A história aqui narrada é ficcional, mas nasce de cartas verdadeiras, de escritos fragmentados e de lembranças dispersas nos porões dos navios que cruzaram o Atlântico no final do século XIX.

Entre 1880 e 1910, mais de quatro milhões de italianos deixaram sua pátria em busca de uma vida menos cruel. Muitos seguiram para a América do Sul; outros, como Chiara, para os Estados Unidos, onde Nova York se tornara o primeiro respiro — e às vezes o último — de tantos que fugiam da fome, das guerras e das desilusões.

As mulheres que partiram sozinhas, como ela, representavam uma exceção corajosa e dolorosa. Em uma época em que o destino feminino se limitava ao lar, à obediência e ao silêncio, atravessar o mar sem um homem era um ato de rebeldia e desespero. Eram costureiras, camponesas, viúvas, esposas abandonadas; carregavam filhos nos braços e saudades no coração. E ainda que suas vidas se apagassem em fábricas, cortiços e hospitais anônimos, cada uma delas acendeu uma pequena chama na imensidão da história.

Chiara simboliza todas essas vozes que o oceano engoliu. Seu nome repousa sobre as ondas, mas sua coragem ecoa nas gerações que vieram depois — as netas e bisnetas que herdaram, sem saber, a fibra silenciosa das que vieram antes.

A tragédia de sua solidão é, ao mesmo tempo, uma vitória: a vitória de ter ousado viver, de ter cruzado o limite imposto pelo medo.

Assim como o navio Liberty, que a levou para longe de tudo o que amava, Chiara permanece navegando no tempo — uma mulher de carne e alma, perdida entre a lembrança e o esquecimento, símbolo eterno de todas as que atravessaram o mar sozinhas.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta