The Letter That Arrived Too Late - An Italian Immigrant Family Story

Before telephones and instant messages, a simple letter could take weeks to cross the Atlantic. Sometimes it made the journey safely, only to lose its race against time.
In the long history of Italian immigration to the United States, there are quiet tragedies that never made the newspapers, the official records, or the history books. They remained hidden in yellowed envelopes, wooden trunks, old prayer books, and memories that eventually died with the people who carried them. One of the saddest was the letter that arrived when there was no longer anyone left to open it.
In the late nineteenth century, writing a letter was the easy part. Getting it sent and delivered could be another matter. For Italian immigrants living in the crowded neighborhoods of New York, in boarding houses, factory districts, or the coal towns of Pennsylvania, life itself often stood in the way of correspondence. Many worked long hours, moved from one address to another, spoke little English, or depended on fellow countrymen to help them with letters, money orders, and other necessities. A letter home could wait for days or weeks before circumstances allowed it to begin its journey.
It was into that uncertain world that Giuseppe Esposito came to America from a small village in the hills of Campania. He found streets that never seemed to sleep and work that never seemed to end. Before he could send money home, he had to survive the factories, the cold-water tenements, the long working days, and the constant fear of losing the little security he had managed to build. Yet every night, no matter how tired he was, he thought of the old father who had remained behind in the village.
Antonio Esposito thought of his son every day, too. After Sunday Mass, he would quietly ask the priest whether any word had come from America. Most Sundays, the priest could only shake his head. On other days, Antonio would walk to the little shop near the piazza where letters and messages were sometimes left for villagers. He always returned slowly, watching the road as though he still expected to see someone appear with an envelope in his hand.
The years passed that way. Inside the old stone house was a small wooden box where Antonio kept every letter that had reached him from his son. On cold winter evenings, he would ask his wife, Maria, to read them again. He would close his eyes and listen to words written months or even years earlier. He was not merely hearing a letter. He was hearing his son's voice crossing the ocean.
Meanwhile, in America, Giuseppe suffered in his own way. He had written several letters that were delayed by circumstances he could not control. One remained folded between the pages of an old prayer book while he waited for the right opportunity to send it. Then winter storms made travel difficult. An illness swept through the boarding houses. One of the children became sick and died. Life swallowed the days with a cruel speed. And the letter waited.
Months later, a trusted paesano finally agreed to help Giuseppe get the letters into the mail. Giuseppe handed him the envelope as if he were handing over a piece of his own heart. That night, he slept peacefully for the first time in a long while.
He had written to his father that he was still alive. He told him about the grandchildren the old man had never met, about the small apartment he had managed to keep, and about the steady work he had finally found. At the end of the letter, he wrote a simple sentence: “If God allows it, I will still come home one day to embrace you.”
The letter began its long journey. It passed through the American mail system, crossed the Atlantic aboard a steamship, traveled through another series of post offices and rural roads, and finally reached, many weeks later, the small Campanian village where everyone still knew Antonio by name.
But Antonio was no longer waiting for it. The winter had been especially hard. Age and longing had worn down a man who had always believed in the strength of hard work. One quiet dawn, holding the last letter he had received from his son, he closed his eyes for good.
When the new letter arrived, the postman knew where it belonged. He took it to the parish priest, who knew the family well. The next morning, the priest walked slowly to the stone house.
Maria opened the door. She recognized her son's handwriting at once. Her eyes filled with tears. The priest said nothing. He simply removed his hat.
Some gestures speak louder than words.
Maria sat at the table where her husband had waited so many times for news from America. She ran her hand over the name written on the envelope. There was the addressee. But the addressee was now only a wooden cross in the little cemetery above the village.
She opened the letter slowly. Each sentence seemed to bring Antonio back into that kitchen. When Giuseppe wrote about his work and the children, she could picture her husband smiling. When he spoke of the grandchildren, she imagined the old man weeping with joy. When he asked forgiveness for the long silence, she understood that the greatest pain for that son would be learning that he had written too late.
That same afternoon, Maria walked up to the cemetery. She knelt beside her husband's grave. Then she opened the letter again. She read every word in a low voice, as if Antonio were still beside her. A few tears fell onto the paper.
The dead may not be able to hear. But some words still need to be spoken, even when there is no longer any answer.
Days later, Maria wrote back to her son. She did not tell him that his father had died waiting for his letter. She could not bring herself to add another burden to his heart. She simply told him that the letter had arrived, that she had read it beside Antonio's grave, and that, in some way, the old man had finally received the news he had waited so many years to hear.
Perhaps it was a small lie. But it was a lie made of love.
Thousands of Italian immigrant families experienced their own versions of such separation during the great waves of immigration to the United States. The distance between continents, the difficulties of immigrant life, frequent moves, long working hours, illness, and dependence on family members and fellow paesani could turn every letter into a journey filled with uncertainty. Some letters arrived quickly. Others took weeks. And some arrived after hope itself had already closed its eyes.
History books record the arrival of the ships, the founding of immigrant neighborhoods, the coal towns and factory districts, and the difficult work of the people who built new lives in America. They rarely tell us what became of the letters that came too late.
Genealogists may find a name on a passenger list, a date on a naturalization record, an address in an old census, or a faded signature on a family document. Such records can tell us where an immigrant came from, when he arrived, where he lived, and sometimes what became of him. But they cannot tell us what it felt like to wait for a letter from across the ocean. Historians can reconstruct the facts. Genealogists can recover the names. Old documents can preserve the dates. But no record can measure the size of a longing that waited for a letter that arrived after the waiting was over.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

Il Viaggio Oltre la Nave — Il Cammino Dimenticato dell’Immigrazione Italiana in Brasile

Il Viaggio Oltre la Nave — Il Cammino Dimenticato dell’Immigrazione Italiana in Brasile

C’era chi credeva che la sofferenza finisse quando la nave finalmente gettava l’ancora.

Dopo settimane — a volte mesi — ammassati in stive umide, respirando l’odore acre dell’acqua stagnante, della ruggine e della febbre, molti emigranti italiani guardavano la costa brasiliana come uomini che avevano attraversato l’inferno e finalmente trovato la salvezza. Alcuni piangevano alla vista della linea verde delle montagne. Altri si inginocchiavano sul legno del ponte e si facevano il segno della croce. Le madri stringevano i figli al petto. I vecchi baciavano le medaglie dei santi nascoste sotto i vestiti.

Ma quasi nessuno raccontava loro che il vero viaggio non era ancora cominciato.

I registri ufficiali parlavano delle navi.

Annotavano le date di partenza, i nomi dei porti, il numero dei passeggeri morti durante la traversata atlantica. I documenti conservavano elenchi, statistiche e quarantene. Tuttavia, c’era un tratto del viaggio che raramente compariva nei documenti. Una parte dimenticata dell’immigrazione. Una strada invisibile tra il molo brasiliano e le colonie sperdute nell’interno.

Fu lì che molti scomparvero senza lasciare traccia.

Dopo lo sbarco, cominciava un’altra peregrinazione — più lenta, più silenziosa e, a volte, più crudele dell’oceano.

Le famiglie venivano riunite in fretta in magazzini soffocanti nei pressi dei porti. Dormivano su assi di legno, sacchi di caffè o direttamente sul pavimento umido. I bambini tossivano durante la notte. Le donne cercavano di cucinare qualcosa con acqua fangosa e farina distribuita da funzionari esausti. Si udivano grida in dialetti diversi. Il pianto dei neonati. I gemiti dei malati di febbre. Il caldo tropicale schiacciava uomini abituati al freddo delle montagne del Veneto, del Trentino o della Lombardia.

Molti arrivavano già debilitati dalla traversata marittima. Bastava poco perché il corpo cedesse.

Poi cominciavano i viaggi via terra.

Carri coperti avanzavano lentamente lungo sentieri aperti nella foresta. Le ruote affondavano nel fango nero. Cavalli magri lottavano contro salite impossibili. Quando pioveva, il sentiero scompariva. Quando splendeva il sole, la polvere bruciava gli occhi e seccava la gola fino a farla sanguinare.

Non esistevano strade come quelle che avevano immaginato in Italia.

Esistevano sentieri.

Corridoi di fango circondati da fitte foreste, dove il silenzio sembrava nascondere qualche minaccia invisibile. Di notte, gli emigranti udivano suoni sconosciuti provenire dalla foresta. Ruggiti lontani. Scricchiolii tra gli alberi. La paura cresceva nell’oscurità come una malattia.

E le malattie arrivavano davvero.

Dissenteria. Febbri violente. Infezioni intestinali. Morbillo. Malaria in alcune regioni. Tifo. Malattie senza nome per contadini che non erano mai usciti dai loro villaggi italiani. Spesso non c’era un medico. Non c’erano medicine. Non c’era nemmeno una chiesa vicina dove chiedere aiuto.

C’era soltanto la foresta.

E il cammino.

Alcuni morivano sugli stessi carri, sobbalzando sulle strade di pietra e fango mentre i familiari fingevano che respirassero ancora, perché fermarsi significava rimanere indietro. Altri venivano sepolti ai margini dei sentieri, in fosse poco profonde scavate con zappe prese in prestito. Una croce improvvisata veniva costruita con due rami legati con delle liane.

Dopo pochi giorni, la foresta inghiottiva ogni cosa.

I documenti ufficiali raramente registravano quei morti.

Non comparivano nelle statistiche delle navi perché avevano attraversato l’oceano. Non comparivano nemmeno nei registri delle colonie perché non vi erano mai arrivati. Rimanevano sospesi tra due mondi — uomini, donne e bambini cancellati nel tratto intermedio del viaggio.

Morti della strada.

Morti del fango.

Morti dell’attesa.

In alcune regioni del Sud del Brasile, intere epidemie scomparvero dalla memoria scritta. Piccoli focolai epidemici attraversavano i gruppi di emigranti sistemati provvisoriamente in baracche di legno. Febbri collettive ne uccidevano decine nel giro di pochi giorni. Alcune autorità preferivano tacere per evitare allarmi o per non interrompere l’arrivo di nuovi coloni. In altri casi, semplicemente non c’era nessuno che potesse registrare ciò che accadeva. La morte avveniva lontano dalle città, lontano dai giornali, lontano dagli occhi del governo.

Restavano soltanto i ricordi.

Un figlio che ricordava la madre delirante su un carro.

Una donna che non dimenticò mai il piccolo corpo del fratello avvolto in un ruvido lenzuolo prima della sepoltura improvvisata.

Un vecchio che, decenni dopo, indicava ancora una certa curva della strada e diceva soltanto:

«È stato lì.»

L’immigrazione italiana in Brasile viene spesso ricordata attraverso le case di pietra, le vigne, le cappelle erette sulla cima delle colline. E tutto questo è esistito. È stato reale. Ci furono lavoro, ricostruzione e speranza.

Ma prima della vigna ci fu il fango.

Prima dell’abbondanza ci fu la fame.

Prima delle comunità c’erano famiglie intere che camminavano tra malattie, sepolture e paura.

L’oceano non fu la fine del viaggio.

Fu soltanto la porta d’ingresso verso un’altra traversata — una traversata terrestre, dimenticata e brutale, che consumò vite lontano dai rapporti ufficiali e dalle fotografie dell’epoca.

Forse è per questo che tanti discendenti portano ancora dentro di sé una malinconia difficile da spiegare.

Esiste una memoria che attraversa le generazioni anche quando nessuno conosce più i nomi dei morti.

Perché certi dolori non rimangono nei libri.

Rimangono nel sangue.

Nota dell’Autore

La storia che avete appena letto è nata da un silenzio.

Non dal silenzio del mare — perché l’oceano urlava di febbri, vomito, tempeste e addii — ma dall’altro silenzio. Quello più pericoloso. Il silenzio di ciò che quasi mai veniva scritto.

Per molto tempo, l’immigrazione italiana in Brasile è stata ricordata attraverso le fotografie della vittoria. Le case di pietra coperte di vigneti. Gli uomini con il cappello davanti alle cantine. Le famiglie riunite davanti alle cappelle erette sulle verdi colline. Era naturale che fosse così. I discendenti avevano bisogno di conservare un certo orgoglio dopo tante difficoltà. Avevano bisogno di credere che la sofferenza avesse avuto un significato.

Ma ogni epopea umana possiede una parte sepolta.

E questo libro è nato proprio dal tentativo di guardare verso quel tratto dimenticato.

Si parla poco del cammino tra il porto e la colonia. Si parla poco dei giorni in cui l’emigrante aveva già attraversato l’Atlantico, ma non aveva ancora raggiunto la terra promessa. Era un territorio sospeso tra speranza e condanna. Un corridoio di fango dove famiglie intere camminavano portando non soltanto valigie, ma il peso brutale dell’incertezza.

Nel ricercare antichi racconti, lettere frammentarie, memorie orali e piccoli documenti dispersi negli archivi, è diventato impossibile ignorare ciò che i documenti ufficiali quasi mai raccontavano: c’erano morti senza fotografia, senza lapide e senza statistica. Persone scomparse sulle strade prima ancora di imparare il nome della propria colonia.

E forse questa è una delle tragedie più profonde dell’immigrazione.

Morire lontano dalla patria era già doloroso. Ma morire prima ancora di arrivare alla destinazione sembrava condannare l’emigrante a scomparire due volte — dalla vita e dalla memoria.

Mentre scrivevo queste pagine, ho immaginato innumerevoli volte quei carri che avanzavano lentamente sotto la pioggia. Bambini febbricitanti che dormivano su sacchi umidi. Donne che cercavano di nascondere la paura affinché i figli continuassero a camminare. Uomini esausti che guardavano la foresta impenetrabile senza sapere se si stessero avvicinando alla speranza o all’abbandono.

Perché la vera violenza non sempre nasce da un unico avvenimento.

A volte nasce dalla ripetizione.

Dal fango quotidiano.

Dalla fame quotidiana.

Dalla paura quotidiana.

Dalla lunga sensazione che nessuno sapesse — o forse che a nessuno importasse — ciò che accadeva lontano dalle città e dai rapporti ufficiali.

Eppure, c’è qualcosa di profondamente umano in quei sopravvissuti.

Nonostante fossero circondati dalla morte, continuarono a camminare.

Continuarono a portare i propri figli.

Continuarono a seppellire i loro morti e ad andare avanti, perché fermarsi significava scomparire insieme a loro.

Forse è proprio da lì che nacque la forza silenziosa che tanti discendenti ancora portano dentro di sé senza riuscire a spiegarla. Una resistenza ereditata non soltanto dal lavoro, ma dal viaggio. Non soltanto dalla costruzione delle colonie, ma dalla capacità di continuare a camminare quando tutto sembrava perduto.

Questo testo non è stato scritto per distruggere la memoria dell’immigrazione italiana.

È stato scritto per completarla.

Perché prima delle vigne ci furono sepolture improvvisate.

Prima delle campane delle cappelle ci fu il rumore delle ruote che affondavano nel fango.

Prima delle feste della vendemmia ci furono madri che piangevano ai margini delle strade.

E ricordarlo non rende più piccoli i pionieri.

Li rende più grandi.

Molto più grandi.

DR. Luiz Carlos B. Piazzetta

O Homem que Construiu uma Igreja Antes da Própria Casa

Uma história da imigração italiana no Rio Grande do Sul

"Antes de levantar as paredes da própria casa, ele ajudou a erguer o lugar onde nasceria uma comunidade inteira."

Belluno, Reino da Itália, março de 1878. 

Quando Angelo Vianello terminou de encaixar a última viga do telhado da pequena igreja de San Bartolomeo, desceu lentamente do andaime, retirou o chapéu e passou a mão sobre a madeira recém-aparelhada. Não havia pregos aparentes, folgas entre as juntas nem desalinhamentos. Desde menino aprendera com o pai que uma igreja deveria atravessar gerações sem pedir licença ao tempo. A madeira podia envelhecer, escurecer e até ranger durante os invernos, mas jamais deveria perder a dignidade. Angelo tinha trinta e quatro anos e era conhecido em toda a região como maestro d'ascia, mestre carpinteiro capaz de transformar troncos brutos em telhados que pareciam desafiar os ventos das montanhas. Era um ofício respeitado, mas já não bastava para alimentar a família. A Itália recém-unificada continuava pobre. Os impostos aumentavam, as encomendas diminuíam e os proprietários rurais retardavam qualquer construção que não fosse absolutamente necessária. Havia dias em que Angelo voltava para casa com as mãos cheias de serragem e os bolsos completamente vazios.

Sua esposa, Lucia Zanet, nunca lhe perguntou quanto dinheiro trouxera. Bastava olhar seus olhos cansados para compreender a resposta. Tinham três filhos pequenos e um quarto estava para nascer. A oficina herdada do pai permanecia organizada como um altar: plainas, formões, serras e esquadros pendiam da parede exatamente onde o velho Vianello os deixara antes de morrer. Angelo acreditava que ferramentas também guardavam memória. Cada cabo polido pelo uso carregava o suor de homens que haviam construído casas, celeiros e campanários por toda a Província de Belluno. Mas ferramentas não compravam farinha, nem pagavam impostos.

Foi no início daquele verão que chegou à vila uma carta enviada por um primo distante estabelecido na Colônia Caxias, no sul do Brasil. O papel atravessara o Atlântico dobrado quatro vezes e ainda conservava manchas de umidade. A caligrafia dizia que a mata era fechada, o trabalho brutal e os invernos inesperadamente frios, mas acrescentava uma frase que fez Angelo permanecer longos minutos em silêncio: "Aqui falta tudo, menos terra. E homens que saibam construir." Naquela noite, pela primeira vez, ele falou em emigrar.

Os meses seguintes foram consumidos pelas despedidas invisíveis. Vendeu a oficina a um jovem aprendiz, entregou as ferramentas mais pesadas ao irmão mais novo e escolheu apenas aquelas que caberiam em um baú de madeira: um machado de corte fino, duas plainas, um formão, um esquadro de ferro, um serrote dobrável e um pequeno martelo cuja cabeça fora forjada pelo próprio pai. Quando um vizinho perguntou por que levava tantas ferramentas para um país coberto por florestas, Angelo respondeu apenas que árvores não se transformavam sozinhas em casas.

No porto de Gênova, em setembro de 1878, descobriu que milhares de pessoas carregavam a mesma esperança embrulhada em malas semelhantes à sua. Havia mulheres abraçadas a imagens de santos, crianças que jamais tinham visto o mar e homens que fingiam coragem enquanto observavam o tamanho do vapor ancorado. O navio partiu ao entardecer. À medida que o litoral desaparecia, Angelo percebeu que não sentia medo do oceano. Temia apenas esquecer o som dos sinos de sua aldeia.

A travessia ensinou que o Atlântico era capaz de reduzir todos os homens à mesma condição. Carpinteiros, camponeses, pedreiros e ferreiros dividiam a mesma água escassa, a mesma comida pobre e o mesmo cheiro de madeira úmida misturado ao sal. Houve tempestades que fizeram o casco gemer durante noites inteiras. Houve febres, enterros no mar e crianças que nasceram antes de conhecer qualquer continente. Angelo ocupava as horas afiando silenciosamente suas ferramentas. Alguns zombavam daquele cuidado. Outros diziam que era inútil preparar instrumentos para um lugar desconhecido. Ele apenas respondia que uma ferramenta bem conservada era uma promessa de futuro.

Quando desembarcaram em Porto Alegre, seguiram em carroças durante dias até alcançar as colônias da Serra. O funcionário do governo entregou-lhe um mapa rudimentar indicando o lote que receberia. Angelo caminhou entre pinheiros, canelas e cedros gigantes até encontrar o marco de madeira que delimitava sua propriedade. Ficou longo tempo observando a floresta. Não enxergava uma fazenda. Não via um campo. Via apenas árvores antigas que pareciam existir desde antes da chegada dos primeiros homens àquelas montanhas. Compreendeu que recebera menos uma terra do que uma tarefa.

Os primeiros meses consumiram todas as forças da comunidade. As famílias construíram ranchos cobertos por folhas, abriram pequenas clareiras, improvisaram roças e aprenderam que a mata escondia muito mais do que madeira. Havia serpentes, enxames, temporais repentinos e um barro vermelho que prendia as botas como se desejasse impedir qualquer avanço. Angelo passava os dias ajudando os vizinhos a levantar paredes e telhados. Conhecia os encaixes corretos, distribuía o peso das vigas e escolhia a madeira adequada para cada estrutura. Quando finalmente chegou sua vez de construir a própria casa, todos imaginaram que ele começaria imediatamente.

Na manhã seguinte, porém, reuniu os colonos junto a um enorme cedro derrubado dias antes. Sem discursos longos, desenhou no chão um retângulo com a ponta do machado. Explicou que ali seria construída uma pequena capela de madeira. Alguns homens estranharam a ideia. Havia famílias vivendo em abrigos improvisados, crianças dormindo sobre o chão batido e mulheres cozinhando sob coberturas de galhos. Parecia absurdo erguer uma igreja antes que todos possuíssem uma casa definitiva.

Angelo ouviu cada argumento sem interromper ninguém. Depois pegou uma viga recém-aparelhada, colocou-a sobre os ombros e caminhou sozinho até o local marcado. Não pronunciou outra palavra. A resposta estava naquele gesto. Um a um, os demais homens começaram a acompanhá-lo. Ao final da tarde, dezenas de vigas já estavam alinhadas no terreno. Na semana seguinte, mulheres preparavam refeições para os trabalhadores enquanto adolescentes buscavam pedras para o alicerce. As crianças recolhiam lascas de madeira para alimentar o fogo. Sem perceber, toda a comunidade construía algo que pertenceria igualmente a todos.

A pequena capela ficou pronta antes do início do inverno. Não possuía torre, vitrais nem bancos suficientes. O altar era uma mesa de madeira polida pelo próprio Angelo. O crucifixo fora entalhado por ele durante as noites, à luz de um lampião de querosene. O sino ainda não existia. Quando chegava a hora da oração, bastava bater três vezes contra uma chapa de ferro pendurada na entrada. O som espalhava-se pela mata e era suficiente para reunir famílias que caminhavam quilômetros por picadas abertas a machado.

Somente depois da capela concluída Angelo iniciou a construção da própria casa. Levantou-a com a mesma precisão das igrejas que construíra na Itália. Lucia costumava dizer que o marido media as vigas como quem escrevia uma oração. Anos mais tarde, quando novas famílias chegaram à colônia, a pequena capela tornou-se escola durante a semana, cartório improvisado nos casamentos, abrigo durante tempestades e lugar onde se discutiam estradas, pontes e plantações. Em torno dela nasceram armazéns, ferrarias, casas comerciais e novas moradias. Sem que ninguém percebesse, a futura vila cresceu ao redor da construção que um dia parecera um luxo desnecessário.

Quarenta anos depois, a velha capela de madeira foi substituída por uma igreja de pedra. Os filhos dos pioneiros já falavam português e o talian com naturalidade. Os netos quase não compreendiam o dialeto dos avós. A antiga clareira transformara-se em praça, e onde antes existiam apenas picadas havia ruas, comércio e crianças correndo depois da missa. Durante a inauguração da nova matriz, um sacerdote perguntou aos moradores mais antigos quem havia construído a primeira igreja da comunidade. Poucos responderam de imediato. O tempo tinha o hábito de apagar os nomes daqueles que levantavam os alicerces.

Angelo Vianello morreu no inverno seguinte, aos setenta e cinco anos. Em sua oficina, cuidadosamente organizada como no tempo do pai, encontraram apenas um pedaço de madeira de cedro com uma frase gravada à ponta de formão. Não era um ensinamento para os filhos nem um testamento. Era apenas a certeza simples de um homem que compreendera o verdadeiro significado da colonização:

"Uma casa protege uma família. Uma igreja ensina um povo a permanecer unido."

Nota do Autor

Ao longo de muitos anos pesquisando a imigração italiana, aprendi que as grandes histórias quase nunca estão nos documentos oficiais. Os registros de desembarque, as listas de passageiros, os livros de terras e os relatórios governamentais nos informam datas, nomes e números, mas permanecem em silêncio sobre aquilo que realmente edificou as primeiras comunidades: a solidariedade, a fé e o trabalho coletivo.

O Homem que Construiu uma Igreja Antes da Própria Casa é uma obra de ficção. Angelo Vianello, sua família e os acontecimentos aqui narrados são personagens e situações criados literariamente. No entanto, a essência da história é profundamente verdadeira.

Em praticamente todas as colônias italianas do Rio Grande do Sul, a capela foi muito mais do que um templo religioso. Antes da existência de escolas, cartórios, salões comunitários ou sedes administrativas, era nela que os colonos rezavam, discutiam os problemas da comunidade, organizavam mutirões, acolhiam recém-chegados, celebravam casamentos, batizados e despediam-se dos que partiam. Em muitas localidades, a igreja tornou-se o verdadeiro marco fundador em torno do qual nasceram as futuras vilas e cidades.

Também é historicamente verdadeiro que muitos dos primeiros imigrantes trouxeram da Itália ofícios especializados — carpinteiros, pedreiros, ferreiros, canteiros, marceneiros e construtores — conhecimentos que foram decisivos para transformar a floresta em comunidades organizadas. Sem esses homens e mulheres, a colonização da Serra Gaúcha teria seguido um caminho muito diferente.

Escrevi esta narrativa para prestar homenagem a esses pioneiros anônimos, cujos nomes raramente aparecem nos livros de História, mas cuja obra permanece viva nas igrejas centenárias, nas praças, nas escolas e nas cidades que ajudaram a erguer. Muitas vezes lembramos os grandes líderes, os administradores e os políticos; quase nunca lembramos daqueles que serraram a primeira tábua, levantaram a primeira viga ou colocaram a primeira pedra.

Se, ao terminar esta leitura, o leitor olhar para a antiga igreja de sua comunidade e imaginar que, antes das paredes de pedra, existiu uma pequena capela de madeira construída por mãos calejadas de imigrantes, então esta história terá cumprido seu propósito.

Dr. Luiz C. B. Piazzetta

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