Più di 150 anni di nostalgia e resistenza: la memoria degli emigranti italiani

Più di Centocinquant’anni di Nostalgia e Resistenza

«Alcune partenze terminano al porto. Altre continuano ad attraversare le generazioni, trasformando la nostalgia in memoria e resistenza.»

Ci sono nostalgie che appartengono agli individui e scompaiono con loro. Altre, invece, attraversano il tempo, sopravvivono ai funerali, resistono all’oblio e continuano a respirare all’interno delle famiglie come una sorta di eredità invisibile. Sono nostalgie che non stanno nei ritratti, né nei documenti, né nei vecchi bauli custoditi nei sottotetti. Abitano nelle parole ripetute dai nonni, nei gesti ereditati senza rendersene conto, nel sapore di un pane preparato allo stesso modo per generazioni, nella devozione silenziosa davanti a un’immagine antica, nel cognome pronunciato con un leggero orgoglio e una tenerezza inspiegabile.

Sono passati più di centocinquant’anni da quando migliaia di uomini, donne e bambini lasciarono i paesi italiani per attraversare l’oceano verso una terra che conoscevano soltanto attraverso promesse. Partirono portando con sé pochi indumenti, alcuni attrezzi, immagini di santi, lettere ingiallite e una speranza più grande della paura. Lasciarono dietro di sé vigneti, montagne, campanili, cimiteri di famiglia, vicini, dialetti, costumi e paesaggi che avevano plasmato la memoria di innumerevoli generazioni.

Partirono credendo che la distanza fosse soltanto una circostanza geografica. Non immaginavano che la vera traversata non sarebbe stata compiuta sulle acque dell’Atlantico, ma dentro l’anima.

Perché l’emigrante non abbandona soltanto un territorio. Abbandona il paesaggio in cui ha imparato a riconoscere il mondo. Abbandona la campana che scandiva le ore dell’infanzia, l’odore della terra dopo la pioggia, l’ombra del fico davanti alla casa, la voce della madre che chiamava al tramonto. E porta con sé la dolorosa scoperta che esistono luoghi dai quali non si parte mai del tutto.

Penso spesso a quegli uomini dai volti induriti dal lavoro, seduti sui ponti delle navi, a guardare sparire all’orizzonte la linea tenue della terra natale. Forse non piangevano. C’era una dignità antica in quella generazione abituata a sopportare il dolore in silenzio. Ma certamente sentivano il peso di quel congedo che non aveva data di ritorno.

E la nostalgia cominciò lì.

Cominciò nel dondolio del mare, nella lingua che smetteva di essere compresa, nel cibo diverso, nelle notti trascorse in alloggi improvvisati, nello straniamento davanti alle foreste immense e al calore sconosciuto. Cominciò nella percezione lenta e dolorosa che il mondo che avevano lasciato avrebbe continuato a esistere senza di loro.

Tuttavia, insieme alla nostalgia nacque qualcosa di altrettanto potente: la resistenza.

Resistettero piantando viti dove prima c’era soltanto selva fitta. Resistettero costruendo cappelle di legno in luoghi dove non esistevano strade. Resistettero insegnando ai figli parole apprese dai nonni, preservando canti, ricette, devozioni, storie e piccole tradizioni che, prese isolatamente, potevano sembrare insignificanti, ma che, riunite, costituirono una vera e propria architettura della memoria.

La resistenza degli emigranti non fu mai fatta di discorsi grandiosi. Fu costruita in gesti quotidiani. Nella cura di mantenere vivo un cognome. Nell’insistenza a preparare la stessa polenta degli antenati. Nell’abitudine di raccontare storie durante le notti fredde. Nel bisogno quasi sacro di ricordare chi erano stati coloro che avevano attraversato il mare.

Perché ricordare divenne una forma di permanere.

Forse è questa la più straordinaria vittoria di chi partì: comprendere che il tempo può trasformare i paesaggi, abbattere le case, cancellare i confini e far tacere le voci, ma trova enorme difficoltà a distruggere ciò che è stato deposto all’interno della memoria affettiva di una famiglia.

Passati più di centocinquant’anni, esistono ancora discendenti che cercano il nome del paese da cui partì un bisnonno sconosciuto. C’è ancora chi percorre i cimiteri italiani alla ricerca di un cognome scolpito nella pietra. C’è ancora chi sente gli occhi riempirsi di lacrime nell’udire un vecchio dialetto pronunciato da qualcuno molto anziano, come se quella lingua portasse con sé la presenza di persone che non ci sono più.

È una nostalgia curiosa, perché appartiene anche a coloro che non hanno mai vissuto la partenza.

Molti discendenti sentono la mancanza di luoghi in cui non sono mai stati. Provano una sorta di nostalgia ereditata, un’emozione trasmessa non dal sangue, ma dalla narrazione familiare, dalle storie ripetute a tavola, dalle fotografie antiche osservate infinite volte, dalle assenze che si sono trasformate in identità.

Forse è questo che spiega il fascino che tante famiglie conservano per la terra degli antenati. Non si tratta soltanto di conoscere una regione lontana. Si tratta di cercare risposte a domande silenziose: chi siamo stati, da dove veniamo, perché continuiamo a portare con noi certi ricordi come se fossero nostri, anche quando nacquero molto prima del nostro tempo.

Più di centocinquant’anni sono passati.

E tuttavia la traversata non è ancora terminata.

Continua a avvenire ogni volta che un nipote ascolta la storia del bisnonno emigrante. Ogni volta che una ricetta viene trasmessa tra le generazioni. Ogni volta che un cognome antico viene preservato. Ogni volta che qualcuno pronuncia con affetto il nome di un paese italiano che ha già cambiato volto, ma rimane intatto nella memoria collettiva.

Ci sono perdite che il tempo non riesce a riparare.

Ma ci sono anche fedeltà che il tempo non riesce a sconfiggere.

E forse la storia dell’immigrazione italiana è, soprattutto, questo: la prova che la nostalgia può durare secoli senza trasformarsi in amarezza; che la distanza non è capace di rompere tutti i legami; e che alcune radici, anche strappate dalla terra in cui nacquero, imparano a fiorire di nuovo in altri continenti, sostenute dalla memoria, nutrite dall’affetto e rafforzate dalla straordinaria resistenza umana di continuare ad appartenere a due mondi allo stesso tempo.

Nota dell’autore

Ho scritto questo testo spinto da una percezione che, con il passare degli anni, è divenuta sempre più intensa: quella secondo cui l’immigrazione italiana non terminò quando le navi attraccarono nei porti brasiliani. Continua ad avvenire, silenziosamente, all’interno delle famiglie, nella memoria dei discendenti, nei cognomi preservati, nelle abitudini trasmesse di generazione in generazione e, soprattutto, nella nostalgia ereditata da coloro che non hanno mai dovuto partire.

Più di centocinquant’anni ci separano dalle grandi correnti migratorie italiane del XIX secolo. Eppure qualcosa rimane vivo. C’è una sorta di sentimento collettivo che attraversa il tempo e resiste alla scomparsa. È possibile percepirlo nell’interesse crescente per le storie familiari, nella ricerca dei paesi d’origine, nel desiderio di comprendere chi furono quegli uomini e quelle donne che lasciarono dietro di sé tutto ciò che conoscevano per costruire un’esistenza in una terra sconosciuta.

Ho scelto di scrivere su questo tema perché credo che l’immigrazione non fu soltanto uno spostamento geografico. Fu, prima di tutto, un’esperienza profondamente umana, fatta di perdite, congedi, coraggio, adattamento e permanenza. Fu un avvenimento capace di plasmare identità, trasformare paesaggi e creare legami affettivi che sono sopravvissuti al tempo, alle distanze e ai mutamenti del mondo.

Questa cronaca non pretende di ricostruire avvenimenti storici in modo documentale. Il suo proposito è un altro: cercare ciò che i registri ufficiali raramente riescono a conservare. Le emozioni silenziose di chi partì. Il vuoto lasciato da un congedo senza garanzia di ritorno. La resistenza quotidiana di intere famiglie che trovarono nella memoria un modo di rimanere legate alla terra abbandonata.

Scriverla è stata anche un tentativo di comprendere perché tanti discendenti sentano nostalgia per luoghi in cui non hanno mai vissuto, perché certe parole ancora destano emozione, perché certe ricette, devozioni, fotografie antiche e storie ripetute continuino a esercitare un potere così grande su coloro che sono nati molte generazioni dopo la traversata.

Forse perché alcune esperienze umane sono più grandi del tempo storico. Forse perché esistono nostalgie che non appartengono soltanto a chi partì, ma anche a chi ha ricevuto in eredità la missione di ricordare.

Se questo testo troverà eco nel cuore di qualche discendente di immigrati, se risveglierà un ricordo dimenticato, se farà qualcuno chiedere di nuovo da dove vennero i propri antenati, allora avrà già compiuto il suo fine più profondo: ricordare che la memoria non è soltanto un modo di guardare indietro, ma anche un modo di comprendere chi siamo, perché rimaniamo legati alle nostre origini e come la resistenza di coloro che attraversarono oceani continui ad abitare, discretamente, la vita di coloro che vennero dopo.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

Il Viaggio Oltre la Nave — Il Cammino Dimenticato dell’Immigrazione Italiana in Brasile

Il Viaggio Oltre la Nave — Il Cammino Dimenticato dell’Immigrazione Italiana in Brasile

C’era chi credeva che la sofferenza finisse quando la nave finalmente gettava l’ancora.

Dopo settimane — a volte mesi — ammassati in stive umide, respirando l’odore acre dell’acqua stagnante, della ruggine e della febbre, molti emigranti italiani guardavano la costa brasiliana come uomini che avevano attraversato l’inferno e finalmente trovato la salvezza. Alcuni piangevano alla vista della linea verde delle montagne. Altri si inginocchiavano sul legno del ponte e si facevano il segno della croce. Le madri stringevano i figli al petto. I vecchi baciavano le medaglie dei santi nascoste sotto i vestiti.

Ma quasi nessuno raccontava loro che il vero viaggio non era ancora cominciato.

I registri ufficiali parlavano delle navi.

Annotavano le date di partenza, i nomi dei porti, il numero dei passeggeri morti durante la traversata atlantica. I documenti conservavano elenchi, statistiche e quarantene. Tuttavia, c’era un tratto del viaggio che raramente compariva nei documenti. Una parte dimenticata dell’immigrazione. Una strada invisibile tra il molo brasiliano e le colonie sperdute nell’interno.

Fu lì che molti scomparvero senza lasciare traccia.

Dopo lo sbarco, cominciava un’altra peregrinazione — più lenta, più silenziosa e, a volte, più crudele dell’oceano.

Le famiglie venivano riunite in fretta in magazzini soffocanti nei pressi dei porti. Dormivano su assi di legno, sacchi di caffè o direttamente sul pavimento umido. I bambini tossivano durante la notte. Le donne cercavano di cucinare qualcosa con acqua fangosa e farina distribuita da funzionari esausti. Si udivano grida in dialetti diversi. Il pianto dei neonati. I gemiti dei malati di febbre. Il caldo tropicale schiacciava uomini abituati al freddo delle montagne del Veneto, del Trentino o della Lombardia.

Molti arrivavano già debilitati dalla traversata marittima. Bastava poco perché il corpo cedesse.

Poi cominciavano i viaggi via terra.

Carri coperti avanzavano lentamente lungo sentieri aperti nella foresta. Le ruote affondavano nel fango nero. Cavalli magri lottavano contro salite impossibili. Quando pioveva, il sentiero scompariva. Quando splendeva il sole, la polvere bruciava gli occhi e seccava la gola fino a farla sanguinare.

Non esistevano strade come quelle che avevano immaginato in Italia.

Esistevano sentieri.

Corridoi di fango circondati da fitte foreste, dove il silenzio sembrava nascondere qualche minaccia invisibile. Di notte, gli emigranti udivano suoni sconosciuti provenire dalla foresta. Ruggiti lontani. Scricchiolii tra gli alberi. La paura cresceva nell’oscurità come una malattia.

E le malattie arrivavano davvero.

Dissenteria. Febbri violente. Infezioni intestinali. Morbillo. Malaria in alcune regioni. Tifo. Malattie senza nome per contadini che non erano mai usciti dai loro villaggi italiani. Spesso non c’era un medico. Non c’erano medicine. Non c’era nemmeno una chiesa vicina dove chiedere aiuto.

C’era soltanto la foresta.

E il cammino.

Alcuni morivano sugli stessi carri, sobbalzando sulle strade di pietra e fango mentre i familiari fingevano che respirassero ancora, perché fermarsi significava rimanere indietro. Altri venivano sepolti ai margini dei sentieri, in fosse poco profonde scavate con zappe prese in prestito. Una croce improvvisata veniva costruita con due rami legati con delle liane.

Dopo pochi giorni, la foresta inghiottiva ogni cosa.

I documenti ufficiali raramente registravano quei morti.

Non comparivano nelle statistiche delle navi perché avevano attraversato l’oceano. Non comparivano nemmeno nei registri delle colonie perché non vi erano mai arrivati. Rimanevano sospesi tra due mondi — uomini, donne e bambini cancellati nel tratto intermedio del viaggio.

Morti della strada.

Morti del fango.

Morti dell’attesa.

In alcune regioni del Sud del Brasile, intere epidemie scomparvero dalla memoria scritta. Piccoli focolai epidemici attraversavano i gruppi di emigranti sistemati provvisoriamente in baracche di legno. Febbri collettive ne uccidevano decine nel giro di pochi giorni. Alcune autorità preferivano tacere per evitare allarmi o per non interrompere l’arrivo di nuovi coloni. In altri casi, semplicemente non c’era nessuno che potesse registrare ciò che accadeva. La morte avveniva lontano dalle città, lontano dai giornali, lontano dagli occhi del governo.

Restavano soltanto i ricordi.

Un figlio che ricordava la madre delirante su un carro.

Una donna che non dimenticò mai il piccolo corpo del fratello avvolto in un ruvido lenzuolo prima della sepoltura improvvisata.

Un vecchio che, decenni dopo, indicava ancora una certa curva della strada e diceva soltanto:

«È stato lì.»

L’immigrazione italiana in Brasile viene spesso ricordata attraverso le case di pietra, le vigne, le cappelle erette sulla cima delle colline. E tutto questo è esistito. È stato reale. Ci furono lavoro, ricostruzione e speranza.

Ma prima della vigna ci fu il fango.

Prima dell’abbondanza ci fu la fame.

Prima delle comunità c’erano famiglie intere che camminavano tra malattie, sepolture e paura.

L’oceano non fu la fine del viaggio.

Fu soltanto la porta d’ingresso verso un’altra traversata — una traversata terrestre, dimenticata e brutale, che consumò vite lontano dai rapporti ufficiali e dalle fotografie dell’epoca.

Forse è per questo che tanti discendenti portano ancora dentro di sé una malinconia difficile da spiegare.

Esiste una memoria che attraversa le generazioni anche quando nessuno conosce più i nomi dei morti.

Perché certi dolori non rimangono nei libri.

Rimangono nel sangue.

Nota dell’Autore

La storia che avete appena letto è nata da un silenzio.

Non dal silenzio del mare — perché l’oceano urlava di febbri, vomito, tempeste e addii — ma dall’altro silenzio. Quello più pericoloso. Il silenzio di ciò che quasi mai veniva scritto.

Per molto tempo, l’immigrazione italiana in Brasile è stata ricordata attraverso le fotografie della vittoria. Le case di pietra coperte di vigneti. Gli uomini con il cappello davanti alle cantine. Le famiglie riunite davanti alle cappelle erette sulle verdi colline. Era naturale che fosse così. I discendenti avevano bisogno di conservare un certo orgoglio dopo tante difficoltà. Avevano bisogno di credere che la sofferenza avesse avuto un significato.

Ma ogni epopea umana possiede una parte sepolta.

E questo libro è nato proprio dal tentativo di guardare verso quel tratto dimenticato.

Si parla poco del cammino tra il porto e la colonia. Si parla poco dei giorni in cui l’emigrante aveva già attraversato l’Atlantico, ma non aveva ancora raggiunto la terra promessa. Era un territorio sospeso tra speranza e condanna. Un corridoio di fango dove famiglie intere camminavano portando non soltanto valigie, ma il peso brutale dell’incertezza.

Nel ricercare antichi racconti, lettere frammentarie, memorie orali e piccoli documenti dispersi negli archivi, è diventato impossibile ignorare ciò che i documenti ufficiali quasi mai raccontavano: c’erano morti senza fotografia, senza lapide e senza statistica. Persone scomparse sulle strade prima ancora di imparare il nome della propria colonia.

E forse questa è una delle tragedie più profonde dell’immigrazione.

Morire lontano dalla patria era già doloroso. Ma morire prima ancora di arrivare alla destinazione sembrava condannare l’emigrante a scomparire due volte — dalla vita e dalla memoria.

Mentre scrivevo queste pagine, ho immaginato innumerevoli volte quei carri che avanzavano lentamente sotto la pioggia. Bambini febbricitanti che dormivano su sacchi umidi. Donne che cercavano di nascondere la paura affinché i figli continuassero a camminare. Uomini esausti che guardavano la foresta impenetrabile senza sapere se si stessero avvicinando alla speranza o all’abbandono.

Perché la vera violenza non sempre nasce da un unico avvenimento.

A volte nasce dalla ripetizione.

Dal fango quotidiano.

Dalla fame quotidiana.

Dalla paura quotidiana.

Dalla lunga sensazione che nessuno sapesse — o forse che a nessuno importasse — ciò che accadeva lontano dalle città e dai rapporti ufficiali.

Eppure, c’è qualcosa di profondamente umano in quei sopravvissuti.

Nonostante fossero circondati dalla morte, continuarono a camminare.

Continuarono a portare i propri figli.

Continuarono a seppellire i loro morti e ad andare avanti, perché fermarsi significava scomparire insieme a loro.

Forse è proprio da lì che nacque la forza silenziosa che tanti discendenti ancora portano dentro di sé senza riuscire a spiegarla. Una resistenza ereditata non soltanto dal lavoro, ma dal viaggio. Non soltanto dalla costruzione delle colonie, ma dalla capacità di continuare a camminare quando tutto sembrava perduto.

Questo testo non è stato scritto per distruggere la memoria dell’immigrazione italiana.

È stato scritto per completarla.

Perché prima delle vigne ci furono sepolture improvvisate.

Prima delle campane delle cappelle ci fu il rumore delle ruote che affondavano nel fango.

Prima delle feste della vendemmia ci furono madri che piangevano ai margini delle strade.

E ricordarlo non rende più piccoli i pionieri.

Li rende più grandi.

Molto più grandi.

DR. Luiz Carlos B. Piazzetta

Il suolo che non era nostro: la storia di un emigrante italiano in Brasile

 

«Promisero terra e libertà. Trovarono debiti, lavoro e una lotta quotidiana per trasformare una terra straniera in una casa.»

Il suolo che non era nostro

Liguria, ottobre 1889. Quando Pietro Maldini consegnò le sue ultime monete all’agente portuale di Savona, suggellava qualcosa di più di una traversata marittima: si consegnava a una realtà che non comprendeva ancora pienamente. Lui, come tanti altri, era stato sedotto dalle promesse colorate dei volantini stampati a Milano — terre fertili, case di legno dipinte di bianco, caffè raccolto sotto il sole e venduto a peso d’oro. Nessuno di quei volantini parlava delle fattorie isolate, del debito perpetuo, delle malattie e del silenzio opprimente delle foreste tropicali.

Pietro aveva trentadue anni, due figli piccoli rimasti a San Giacomo del Monferrato e il peso di una stagione agricola fallimentare sulle spalle. Era stato chiamato dal cognato, già stabilitosi nell’interno della provincia di San Paolo. La lettera, scritta con inchiostro sbiadito e una fede eccessiva, prometteva terre e raccolti abbondanti. Il cuore analfabeta di Pietro credette.
A quel tempo, la cosiddetta “catena migratoria” era già pienamente operativa: i fratelli chiamavano i fratelli, i vicini chiamavano i vicini. Ma il legame affettivo non impediva le insidie. Agenti senza scrupoli vendevano biglietti a prezzi gonfiati, con documenti falsi o date inesistenti. Molti si imbarcavano credendo di essere diretti a Buenos Aires e sbarcavano invece a Rio de Janeiro. Pietro, più prudente, si era fidato di un sacerdote della parrocchia locale, che gli aveva raccomandato una compagnia francese dalla reputazione meno compromessa. Fu con questa speranza che entrò nella stiva del Sainte Isabelle.

La traversata

L’imbarcazione ospitava 900 passeggeri, per la maggior parte contadini del Veneto, della Liguria, del Piemonte e della Toscana. Le cuccette — file di assi grezze ricoperte di paglia — erano disposte su due livelli soffocanti, scarsamente ventilati da minuscoli boccaporti. L’acqua potabile veniva conservata in casse di ferro rivestite di cemento. Il cemento, con il movimento incessante del mare, si incrinava e contaminava il liquido con la ruggine. Il sapore metallico e il colore rossastro dell’acqua finirono per entrare a far parte del loro palato. I bagni erano inesistenti. Le malattie erano inevitabili e non tardarono a comparire.
I pasti, quando arrivavano, avevano ben poco di nutriente. A giorni alterni, una gamella di riso scotto o di fagioli scuri — eccessivamente salati a causa della carne secca, quasi immangiabili — veniva lasciata al centro dei gruppi, come se si gettassero avanzi in un recinto. Non c’erano posate, orari né ordine: i più forti avanzavano, i più deboli aspettavano. La distribuzione era una lotta silenziosa, contenuta più dall’esaurimento che da qualsiasi senso di giustizia. Gli uomini tossivano sangue e masticavano in silenzio la propria febbre; le donne pregavano nell’ombra, cercando di tranquillizzare i figli con briciole indurite; e i bambini, con gli occhi infossati, imparavano presto a mendicare con lo sguardo.
Pietro, metodico persino nel naufragio, custodiva una damigiana d’acqua pulita come se fosse oro. Si lavava le mani prima di mangiare — non per lusso, ma per principio — e masticava lentamente, in silenzio. Sapeva che il caos sceglieva le sue vittime tra gli incauti.
La traversata durò trentasette giorni. Quando la nave avvistò la costa del Brasile, non ci fu alcuna celebrazione — soltanto un lungo sospiro collettivo, più simile al sollievo che alla gioia. Il porto di Santos li accolse con una fila interminabile di controlli. Nessuna autorità italiana venne in loro aiuto. I documenti furono timbrati in fretta, i bagagli rovistati brutalmente e i più deboli isolati per il sospetto di qualche malattia. Pietro passò.

La fattoria

Tre giorni dopo, un treno merci lo lasciò alla stazione di Araraquara. Da lì, due carri trainati da muli lo condussero, insieme ad altri dieci uomini, alla fattoria Santa Filomena, incastonata tra colline rossastre e piantagioni di caffè in fiore. Era ottobre. Il sole ardeva senza tregua. La casa dell’amministratore, alta e circondata da grandi alberi, sorvegliava i coloni con occhi invisibili.
Il primo compito di Pietro fu trasportare sacchi di concime fino ai filari delle piantagioni di caffè. Il secondo fu imparare a fare acquisti nello spaccio della fattoria, dove tutto costava il triplo. Il debito era automatico, il salario insufficiente. Il cibo arrivava mescolato ai conti. Il sistema era semplice e infallibile: nessuno riusciva ad andarsene. La legge imponeva il rispetto della durata del contratto di lavoro e, per lasciare la fattoria, i debiti con il padrone dovevano essere completamente saldati. Il padrone parlava portoghese, Pietro soltanto italiano. Non c’era una scuola per i figli né la messa domenicale. Il medico arrivava a dorso di mulo ogni due mesi. Persino la morte doveva aspettare.
Eppure, c’era resistenza. I coloni scrivevano lettere, coltivavano orti nascosti dietro le baracche, si scambiavano semi, aspettavano. La fede di Pietro non era più nei santi, ma nel tempo — l’unico signore imparziale che conoscesse.

Dieci anni dopo

Quando il decennio giunse al termine, Pietro aveva già lasciato la fattoria e possedeva una piccola proprietà dalle parti di Araraquara, su terre ancora prese in affitto, vicino alla ferrovia, situata alla periferia di un nuovo villaggio che si stava formando rapidamente. I suoi figli, ormai adolescenti, parlavano portoghese e sapevano fare di conto. La moglie, arrivata due anni dopo di lui, coltivava un piccolo orto con basilico e altre verdure e scriveva lettere in Italia con mani tremanti, ma ferme.
La terra, finalmente, era rossa, calda e ingrata — ma era sua.
Pietro non tornò mai indietro. In fondo, sapeva che l’Italia che aveva lasciato non esisteva più. E nemmeno il Brasile che un giorno gli avevano promesso era mai esistito. L’America che aveva trovato non era un sogno — era lavoro. E questo, lo comprendeva.

Nota dell’Autore
Questa storia è nata dal desiderio di dare voce al silenzio. Non al silenzio delle grandi figure storiche o dei discorsi ufficiali, ma al silenzio degli anonimi: uomini e donne che attraversarono gli oceani senza saper nuotare, che firmarono contratti che non sapevano leggere, che seppellirono figli in terre che ancora non sapevano chiamare proprie.
Pietro Maldini non è esistito con questo nome, ma è esistito in migliaia di persone. Ogni riga di questo racconto è ispirata a documenti, lettere, testimonianze orali e registri dell’epoca che testimoniano la durezza — e la dignità — dell’esperienza migratoria italiana in Brasile alla fine del XIX secolo. Molti arrivarono illusi da promesse dorate stampate su carta a buon mercato. Trovarono un paese in costruzione, dove libertà e sfruttamento camminavano fianco a fianco e dove la terra, per quanto fertile, costava troppo a chi arrivava con le mani vuote.
Questa è, dunque, un’opera di finzione basata su fatti profondamente reali. Qui c’è invenzione, sì, ma nessuna menzogna.
“Il suolo che non era nostro” è anche un gesto di riparazione. Un tentativo — seppure tardivo — di riconoscere il valore di coloro che contribuirono a costruire questo paese senza essere mai ricordati nei libri di storia. È il ricordo che, per molti, il Brasile non fu una terra promessa, ma una conquista quotidiana, fatta di sudore, astuzia, silenzio e speranza.
Che la memoria di Pietro, come quella di tanti altri, non si perda mai nella polvere dei binari o nelle rughe delle fotografie.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

Un milione di visualizzazioni: un traguardo che appartiene ai lettori

Un milione di visualizzazioni: un traguardo che appartiene ai lettori

Il blog Emigrazione Veneta (emigrazioneveneta.blogspot.com) ha appena superato l’importante traguardo di 1.000.000 di visualizzazioni. È un momento che merita di essere celebrato, non soltanto per il numero raggiunto, ma soprattutto per ciò che rappresenta: la fiducia, l’interesse e la compagnia di migliaia di lettori nel corso degli anni.
A tutti coloro che sono arrivati su queste pagine, a chi le ha scoperte recentemente e, soprattutto, a coloro che ci seguono da molto tempo, rivolgo il mio più sincero ringraziamento. Ogni visita, ogni messaggio, ogni commento e ogni racconto familiare rappresentano uno stimolo a continuare a ricercare, scrivere e condividere storie che fanno parte della memoria dell’emigrazione italiana e, in modo particolare, dell’emigrazione veneta.
C’è, tuttavia, un aspetto che considero importante ribadire. Emigrazione Veneta è nato e continua a essere un’iniziativa indipendente, creata con lo scopo di preservare, ricercare e divulgare gratuitamente la storia, la cultura e la memoria di coloro che lasciarono l’Italia per costruire una nuova vita, in particolare in Brasile.
Per una scelta personale, questo blog non è monetizzato. Non vi è pubblicità finalizzata allo sfruttamento commerciale dei contenuti e non ricevo sovvenzioni o incentivi finanziari da istituzioni. Il blog, inoltre, non è collegato ad associazioni, enti o organizzazioni di alcun tipo. La sua esistenza nasce esclusivamente dall’interesse per la storia e dal desiderio di condividere conoscenze con tutti coloro che cercano di comprendere le proprie origini.
Per questo motivo, raggiungere un milione di visualizzazioni ha per me un significato speciale. È la conferma che preservare la memoria continua a essere importante. Dietro ogni visita può esserci una persona alla ricerca del nome di un nonno, di una città d’origine, di un’antica colonia, di un cognome o semplicemente di una spiegazione che le permetta di comprendere meglio il percorso di coloro che sono venuti prima di noi.
Un milione di visualizzazioni non è soltanto una statistica. È un milione di opportunità per mantenere viva una storia che non deve essere dimenticata.
Ai lettori di lunga data e ai nuovi arrivati, il mio più sentito grazie. Questo traguardo appartiene anche a voi. È la presenza di ogni lettore a dare significato a questo lavoro e a tenere aperte le porte di questa piccola casa dedicata alla memoria dell’immigrazione italiana e veneta.
Possiamo continuare insieme, ancora per molti anni, a ritrovare nelle pagine della storia le radici di tante famiglie e il coraggio di coloro che un giorno partirono, portando con sé poco più della speranza, del lavoro e del desiderio di costruire un futuro migliore.
Grazie di cuore per far parte di questa storia.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

Le lettere custodite dentro della Bibbia - quando la speranza attraversò l’oceano

Le lettere custodite dentro della Bibbia

«Quando l’oceano separò le famiglie, furono le lettere, custodite tra le pagine della Bibbia, a impedire che la speranza morisse.»

Ci sono oggetti che invecchiano con noi e, silenziosamente, imparano a custodire più di ciò per cui furono creati. Una sedia conserva il disegno del corpo che vi riposò per decenni. Un orologio da tasca continua a segnare ore che nessuno più consulta. Una teiera di ferro custodisce il profumo remoto del caffè servito nelle mattine d’inverno. Ma forse nessun oggetto ha ricevuto tante confidenze quanto una vecchia Bibbia di famiglia. Essa raramente rimane soltanto un libro. Tra le sue pagine dormono fiori pressati che hanno perso il colore, fotografie di bambini oggi già nonni, santini di missioni dimenticate, piccole nastri di processioni e, soprattutto, lettere. Lettere piegate con cura, con pieghe ormai ingiallite, inchiostro indebolito dal tempo e un profumo indefinibile che appartiene meno alla carta che alla memoria. Esiste una delicatezza quasi sacra nell’nascondere lettere dentro una Bibbia. Non si tratta soltanto di proteggerle dall’umidità o dall’oblio. È come se il cuore umano intuisse che certe parole meritano di riposare accanto alla Parola che attraversa i secoli. Come se i sentimenti più veri avessero bisogno della compagnia dell’eterno per non morire del tutto. Le famiglie antiche conoscevano questo gesto senza mai trasformarlo in un costume scritto. Lo facevano naturalmente, come chi accende una candela o fa il segno della croce prima del pasto. La lettera ricevuta dal figlio lontano veniva piegata con cura e posta tra i Salmi. La notizia dell’arrivo sicuro di un immigrato trovava rifugio accanto al Vangelo di Luca. Il biglietto scritto in fretta da un marito in tempi difficili riposava vicino al libro di Giobbe, forse perché lì esisteva sofferenza sufficiente a comprendere tutte le assenze. Era un modo di affidare a Dio ciò che non stava più soltanto nel petto. Durante la grande immigrazione italiana, migliaia di queste lettere attraversarono l’oceano portando notizie più grandi di qualsiasi merce trasportata dalle navi. Non viaggiavano soltanto parole. Viaggiavano battesimi non ancora visti dai nonni, matrimoni celebrati senza la presenza della famiglia, raccolti perduti, primi raccolti riusciti, malattie sconfitte, morti improvvise e nascite che restituivano speranza alle case vuote. Ogni busta impiegava mesi ad arrivare. L’attesa insegnava pazienza. Il silenzio tra una lettera e l’altra insegnava rassegnazione. E quando finalmente il postino appariva in fondo alla strada, portava con sé qualcosa di molto più grande della corrispondenza. Portava la continuazione stessa della vita. Forse per questo quelle fogli non furono mai trattate come semplici pezzi di carta. Dopo essere state lette innumerevoli volte, venivano piegate di nuovo con cura, lisciate con il palmo della mano e consegnate al luogo più sicuro della casa: l’interno della Bibbia. Lì rimanevano per decenni. Il tempo proseguiva il suo paziente lavoro. L’inchiostro sbiadiva. I bordi diventavano fragili. Alcune lettere scomparivano. Ma curiosamente il sentimento scritto sembrava acquistare forza man mano che la carta invecchiava. C’è un mistero in questa trasformazione. Le parole recenti appartengono agli avvenimenti. Le parole antiche appartengono all’eternità. Chi oggi apre una Bibbia ereditata dai nonni forse troverà una di queste lettere dimenticate tra due pagine. Aprendola, non starà soltanto leggendo un testo antico. Starà ascoltando una voce che ha attraversato generazioni per dire che qualcuno ha amato, ha sofferto, ha avuto speranza e ha creduto abbastanza nel futuro da scrivere. Poche cose sopravvivono al tempo con tanta dignità quanto una lettera. Non richiede elettricità, password, aggiornamenti o tecnologia. Basta un paio di occhi disposti a leggere e un cuore disposto a sentire. Il resto appartiene al silenzio. Viviamo un’epoca in cui milioni di messaggi scompaiono ogni giorno senza lasciare tracce. Conversazioni intere evaporano dentro apparecchi che rapidamente diventano obsoleti. Fotografie si accumulano a migliaia senza essere mai più contemplati. Parole vengono scritte con velocità impressionante e dimenticate con velocità ancora maggiore. Forse abbiamo imparato a comunicare tutto e a conservare quasi niente. Le antiche lettere possedevano un altro ritmo. Prima di scrivere, bisognava pensare. Prima di inviare, era necessario scegliere con cura ogni parola, perché forse quella sarebbe stata l’unica occasione di parlare per molti mesi. C’era responsabilità in ogni frase e tenerezza in ogni saluto. La lentezza produceva profondità. Oggi quasi nessuno aspetta una lettera. Ma forse continuiamo ad aver bisogno di ciò che essa portava: tempo, attenzione e permanenza. Quando una famiglia perde la sua vecchia Bibbia, raramente perde soltanto un libro religioso. Perde un piccolo archivio della propria anima. Tra quelle pagine erano nascosti compleanni, promesse, lacrime asciutte, ringraziamenti silenziosi e notizie che un giorno avevano fatto qualcuno inginocchiarsi per ringraziare o per piangere. Nessun storico riuscirà a registrare completamente questa storia intima delle famiglie. Essa rimane nascosta tra fogli consumati, dove fede e memoria hanno imparato a vivere fianco a fianco. Forse Dio sorride discretamente quando vede una di queste Bibbie antiche essere aperta molti anni dopo. Non perché abbia bisogno di rileggere quelle lettere, poiché conosceva già ogni parola prima ancora che fossero scritte, ma perché sa che la memoria è anche una forma di amore, e ogni amore vero trova sempre un luogo dove rimanere. Le lettere custodite dentro la Bibbia non furono mai nascoste. In realtà, rimasero per tutto quel tempo esattamente dove la speranza era solita riposare.

Nota dell’Autore

A prima vista, una lettera dimenticata dentro una Bibbia può sembrare un dettaglio senza importanza, un semplice pezzo di carta che il tempo ha risparmiato per caso. Tuttavia, la vera storia raramente si rivela attraverso i grandi avvenimenti. Essa di solito sopravvive nei piccoli gesti, quasi invisibili, che le persone comuni compiono senza immaginare che un giorno si trasformeranno in patrimonio della memoria. Fu proprio per questo che scelsi di scrivere su questo tema. Durante la grande immigrazione italiana in Brasile, migliaia di famiglie partirono portando ben poco. Alcuni vestiti, pochi attrezzi, un rosario, una fotografia e una Bibbia erano, spesso, tutta la ricchezza che entrava in una valigia di legno. Il resto rimase dall’altra parte dell’oceano: la casa, i genitori, i fratelli, gli amici, le montagne e le campane del paese. Quando la nave scompariva all’orizzonte, iniziava una separazione che poteva durare decenni. In molti casi, non ci sarebbe mai più stato un ritrovo. Le lettere assunsero allora un ruolo che oggi forse è difficile comprendere. Erano molto più che corrispondenza. Erano la presenza stessa di chi era lontano. Erano l’abbraccio che non poteva essere dato, la voce che non poteva essere udita, il conforto che attraversava l’Atlantico vincendo tempeste, ritardi e incertezze. Un’unica foglia di carta era capace di restituire pace a un’intera famiglia o di sostenere la speranza durante mesi di silenzio. Non c’era telefono. Non esisteva internet. Nemmeno la certezza che la lettera sarebbe arrivata a destinazione. Ogni parola veniva scritta lentamente, perché forse sarebbe stata l’unica occasione di conversare per molto tempo. Ogni busta era attesa con ansia e aperta con mani tremante, quasi come chi riceve una benedizione. Dopo essere state lette innumerevoli volte, quelle lettere raramente venivano gettate via. Venivano piegate con cura e custodite dentro la Bibbia di famiglia. Non soltanto perché lì sarebbero state protette, ma perché quello era il luogo più rispettato della casa. Nel collocarle tra le pagine delle Scritture, gli immigrati sembravano affidare le loro nostalgie, le loro paure e le loro speranze alla protezione di Dio. Fede e memoria passavano allora a abitare lo stesso libro. Molte di queste lettere non furono mai pubblicate. Non compaiono nei libri di Storia, non occupano vetrine di musei e quasi mai suscitano l’interesse dei ricercatori. Eppure in esse riposa una parte essenziale dell’epopea dell’immigrazione italiana. Sono documenti scritti con lacrime, coraggio e nostalgia. Rivelano non soltanto fatti, ma sentimenti. E sono proprio i sentimenti che permettono di comprendere, in tutta la sua dimensione umana, il prezzo che quegli uomini e quelle donne pagarono per costruire una nuova vita in terre brasiliane. Ho scritto questa cronaca perché credo che la Storia non sia fatta soltanto dagli avvenimenti straordinari, ma anche dai gesti silenziosi che il tempo ha quasi cancellato. Finché esisterà una vecchia Bibbia che ancora nasconde una lettera tra le sue pagine, continuerà a vivere la voce di quegli immigrati che attraversarono l’oceano portando quasi niente nelle mani, ma portando dentro il cuore una speranza più grande del mare stesso. Questo omaggio è per loro. E anche per i loro discendenti, che forse non hanno mai notato che, tra due fogli ingialliti di una Bibbia antica, riposa non soltanto una lettera, ma un frammento dell’anima della propria famiglia.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

L’Addio al Porto – Il Dolore della Partenza nell’Immigrazione Italiana in Brasile

 

L’Addio al Porto – Il Dolore della Partenza nell’Immigrazione Italiana in Brasile

«Prima di attraversare l’oceano, milioni di italiani hanno dovuto attraversare la più dolorosa delle frontiere: l’addio.»

Nessuno insegna a una famiglia come salutarsi per sempre. Forse per questo i porti sono diventati luoghi in cui il tempo sembra scorrere più lentamente. Lì, tra valigie di legno, bauli legati con corde spesse, fazzoletti bianchi e lacrime nascoste, non partivano solo le navi. Partivano intere vite.

Era presto quella mattina. Il cielo conservava ancora il colore grigio delle notti insonni, e l’odore del mare si mescolava a quello del fumo delle caldaie del vapore che aspettava all’ancora. C’era un movimento incessante di uomini che caricavano bagagli, di funzionari che urlavano ordini incomprensibili e di intere famiglie che cercavano di prolungare quei pochi minuti che sapevano essere gli ultimi.

La madre stringeva le mani del figlio come se potesse ancorarlo al suolo del villaggio.

Il padre rimaneva in silenzio, perché ci sono dolori che non trovano parole in grado di sostenerli. Uomini abituati alla durezza della campagna, al freddo dell’inverno e al peso del lavoro chinavano il capo per nascondere lacrime che ritenevano indegne della loro condizione. Ma quel giorno nessuno era forte.

Né gli uomini. Né le donne. Né i bambini.

La nonna aveva messo nella tasca della giacca un piccolo rosario, consumato dall’uso, dicendo soltanto: — Portalo con te. Così la Madonna saprà dove trovarti.

E forse era proprio questo che cercavano davvero. Non la certezza del ritorno, perché pochi ci credevano sinceramente, ma la speranza di non essere dimenticati da Dio, dalla famiglia o dalla terra che lasciavano alle spalle.

Si facevano promesse in ogni angolo del molo. «Tornerò tra qualche anno.» «Manderò denaro.» «Scriverò non appena arriverò.» «Abbiate cura della casa.» «Pregate per noi.»

E tutte quelle parole avevano la fragilità delle cose dette di fronte all’ignoto.

Perché nessuno sapeva. Nessuno sapeva se ci sarebbe stato un raccolto sufficiente in Brasile. Nessuno sapeva se i bambini sarebbero sopravvissuti alla traversata. Nessuno sapeva se i genitori sarebbero stati ancora vivi quando fossero arrivate notizie dall’altra parte dell’oceano. Nessuno sapeva se un giorno si sarebbero potuti riabbracciare.

Quando il fischio della nave risuonò sul porto, sembrò il lamento di una creatura gigantesca che annunciava che non c’era più tempo per le esitazioni.

Fu allora che gli abbracci cambiarono. Smetterono di essere abbracci di addio e divennero abbracci di memoria. Abbracci destinati a durare decenni. Forse una vita intera.

Le madri baciavano i volti dei figli più volte, come chi cerca di imprimere nella propria anima i tratti di un viso che il tempo avrebbe potuto modificare. I fratelli promettevano ritrovi che non sarebbero mai avvenuti. I fidanzati si scambiavano sguardi carichi di una speranza quasi impossibile.

E c’erano i vecchi. I vecchi guardavano in silenzio. Sapevano, meglio di tutti, che quella non era un viaggio. Era una rottura.

Per secoli, le loro famiglie avevano vissuto sotto lo stesso campanile, coltivato gli stessi terreni, pregato davanti agli stessi altari e seppellito i loro morti nello stesso cimitero.

Ora, per la prima volta, l’oceano avrebbe separato padri da figli, fratelli da fratelli, nonni da nipoti.

Il mondo stava cambiando. E cambiava a costo di cuori spezzati.

A poco a poco, la distanza aumentò tra il molo e la nave. Prima era ancora possibile distinguere i volti. Poi solo i gesti. Poi i fazzoletti agitati al vento. Fino a quando tutto divenne una massa indistinta di persone, colori e lacrime.

Fu in quell’istante che molti compresero che la vera immigrazione non cominciava allo sbarco in terre sconosciute. Cominciava lì. Nel momento in cui la terra natale scompariva davanti agli occhi. Nell’istante in cui la torre della chiesa si confondeva con la nebbia. Nell’ora in cui la voce della madre smetteva di essere un suono presente per diventare ricordo.

Ci sono addii che finiscono quando si chiude una porta. Altri finiscono quando il treno scompare nella curva della strada. Ma l’addio dell’emigrante non finisce mai completamente.

Rimane ad abitare nelle lettere conservate in vecchi cassetti. Sopravvive nelle fotografie ingiallite. Riecheggia nei cognomi pronunciati da figli e nipoti che non hanno mai conosciuto il villaggio degli antenati. Rimane vivo nelle ricette trasmesse tra generazioni, nelle parole di un dialetto preservato tra le mura di casa e negli oggetti portati dall’altra parte dell’oceano.

Perché partire non era solo lasciare un luogo. Era accettare che una parte di sé sarebbe rimasta per sempre in quel porto. In attesa. A osservare l’orizzonte. Come se ancora credesse che, un giorno, la nave potesse tornare portando indietro coloro che erano partiti in cerca di pane, di terra e di speranza.

Ma le navi quasi mai tornavano. Tornavano solo le storie.

E furono proprio quelle a insegnare ai discendenti che l’immigrazione italiana non fu fatta solo di lavoro, coraggio e conquista. Fu fatta, soprattutto, di addii.

Addii così profondi che attraversarono l’oceano, sopravvissero al tempo e continuano a commuovere persone nate più di un secolo dopo quell’ultimo saluto al porto.

Nota dell’Autore

Ci sono addii che appartengono solo a un istante. Altri attraversano le generazioni.

Durante la grande immigrazione italiana, milioni di uomini, donne e bambini si diressero verso i porti di Genova, Napoli, Venezia e tanti altri luoghi di partenza portando con sé poco più di qualche vestito, un’immagine di devozione, fotografie della famiglia, un pezzo di pane per il viaggio e una speranza più grande della paura. Ma nel momento in cui la nave mollava gli ormeggi, comprendevano di star lasciando indietro molto più di una terra.

Lasciavano indietro la voce della madre che chiamava al tramonto, il suono delle campane della chiesa, i sentieri percorsi fin dall’infanzia, i campi coltivati per generazioni, le tombe degli antenati e la sicurezza di un mondo conosciuto. Partivano in cerca di un futuro migliore, ma portavano con sé la dolorosa consapevolezza che forse non avrebbero mai più rivisto coloro che amavano.

Molti di questi addii si trasformarono in separazioni definitive. Padri morirono senza rivedere i figli. Fratelli invecchiarono su continenti diversi. Fidanzate rimasero in attesa di lettere che non arrivarono mai. Nonni conobbero i nipoti solo attraverso fotografie ingiallite dal tempo. E nonostante tutto, quegli uomini e quelle donne trovarono la forza di andare avanti, costruire nuove comunità, aprire radure nella foresta, erigere case, piantare vigneti e trasmettere alle generazioni future l’eredità del loro coraggio.

L’Addio al Porto è un omaggio a tutti gli emigranti che hanno dovuto imparare a vivere con la nostalgia come compagna permanente. È un ricordo del fatto che la storia dell’immigrazione non è stata fatta solo di lavoro, conquiste e prosperità, ma anche di lacrime silenziose, abbracci prolungati e promesse di ritrovo che il destino spesso non ha permesso di mantenere.

Perché, in fondo, la grande immigrazione italiana è cominciata molto prima dello sbarco in terre brasiliane. È nata nell’istante in cui qualcuno ha dovuto lasciare la mano della madre, abbracciare per l’ultima volta il padre invecchiato, voltare lo sguardo verso il villaggio lontano e accettare che la vita non sarebbe mai più stata la stessa.

«Tra il fischio della nave e l’ultimo saluto, milioni di italiani hanno lasciato alle spalle un’intera vita.»

Ed è forse proprio per questo che, ancora oggi, più di un secolo dopo, i loro discendenti continuano a commuoversi davanti a vecchie fotografie, lettere dimenticate nei cassetti e storie raccontate intorno al tavolo. Perché, in ogni famiglia di origine italiana, rimane vivo l’eco di quell’ultimo addio pronunciato nel porto di partenza, quando l’oceano cominciò a separare i corpi, ma non riuscì mai a separare i ricordi.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

L'Influenza Italiana nella Colonizzazione di Santa Catarina

Circa il 95% degli italiani che sono arrivati nello stato di Santa Catarina proveniva dal nord Italia, dalle attuali regioni del Veneto, Lombardia, Friuli Venezia Giulia e Trentino Alto Adige. Tuttavia, i primi immigrati italiani che sono giunti nello stato nel 1836 provenivano dalla Sardegna, fondando la colonia di Nova Itália (oggi São João Batista). Questi immigrati pionieri arrivarono in numero limitato e ebbero scarso impatto sulla demografia dello stato. Fu solo in seguito, a partire dal 1875, che un maggior numero di immigrati italiani si stabilì nello stato. Vennero così create le prime colonie italiane dello stato: Rio dos Cedros, Rodeio, Ascurra e Apiúna, tutte situate nei dintorni della colonia tedesca di Blumenau, fungendo così da avamposto di questo nucleo germanico. Nello stesso anno, gli immigrati del Tirolo italiano fondarono Nova Trento, e nel 1876 fu fondata Porto Franco (oggi Botuverá). Gli italiani insediati in queste prime colonie provenivano principalmente dalla Lombardia e dal Tirolo italiano, che all'epoca apparteneva all'Austria.

Negli anni successivi, furono create numerose altre colonie, con il sud di Santa Catarina che divenne il principale punto focale della colonizzazione italiana nello stato. In questa regione furono fondate Azambuja nel 1877, Urussanga nel 1878, Criciúma nel 1880, la colonia mista di Grão-Pará nel 1882, il nucleo di Presidente Rocha (oggi Treze de Maio) nel 1887, i nuclei di Nova Veneza, Nova Belluno (oggi Siderópolis) e Nova Treviso (oggi Treviso) nel 1891, e Acioli de Vasconcelos (oggi Cocal do Sul) nel 1892. Nel sud dello stato gli immigrati provenivano principalmente dal Veneto, e in misura minore dalla Lombardia e dal Friuli-Venezia Giulia. Gli immigrati si dedicarono principalmente allo sviluppo dell'agricoltura e all'estrazione del carbone, rivestendo un ruolo fondamentale nella formazione di questa regione. Gli eventi che caratterizzano maggiormente questa colonizzazione nel sud dello stato sono le feste tradizionali, come la festa del vino e il Ritorno alle origini, entrambi nel comune di Urussanga.

L'arrivo degli italiani nello stato terminò nel 1895, quando un numero già ridotto di coloni arrivò per colonizzare la comunità di Rio Jordão, nel sud dello stato. Principalmente a causa della guerra civile scoppiata nel paese con la Rivoluzione federalista e per la fine del contratto della repubblica che lasciava all'incarico degli stati il sussidio all'immigrazione, gli italiani smisero di affluire ai porti di Santa Catarina.

A partire dal 1910, migliaia di gaúchos migrarono a Santa Catarina, tra cui migliaia di discendenti di italiani. Questi coloni italo-brasiliani colonizzarono gran parte dell'Ovest catarinense. Attualmente, vivono in Santa Catarina circa tre milioni di italiani e discendenti, rappresentando circa la metà della popolazione, e gran parte della cultura è ancora preservata nei vecchi centri di colonizzazione, soprattutto nella gastronomia e nella lingua.

La Saga dell'Immigrazione Italiana in Brasile: Condizioni di Vita, Sfide e Lascito Culturale

Tesi: La Saga dell'Immigrazione Italiana in Brasile: Condizioni di Vita, Sfide e Legato Culturale

Riassunto della Tesi

Autore: Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta

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Introduzione

L'immigrazione italiana in Brasile è stata uno dei più grandi movimenti migratori della fine del XIX e dell'inizio del XX secolo. Secondo lo scrittore e storico italiano Deliso Villa, nel suo libro Storia dimenticata (Storia Dimenticata), questo episodio è descritto come “un vero esodo, paragonabile solo a quello degli ebrei narrato nella Bibbia”. Tra il 1870 e il 1970, circa cinque milioni di italiani lasciarono l'Italia in cerca di migliori condizioni di vita. Tra le destinazioni più ambite, il Brasile si distinse accanto agli Stati Uniti e all'Argentina, essendo visto come un "El Dorado" dagli agenti di emigrazione.

Gli immigrati italiani portarono una ricca cultura, abitudini, tradizioni e valori che influenzarono la società brasiliana. La cultura italiana si diffuse attraverso la musica, la gastronomia, le arti, la religione e lo sport, arricchendo l'identità culturale del paese. La presenza italiana fu significativa anche nello sviluppo economico, con gli immigrati che lavoravano nell'agricoltura, nell'industria tessile, nell'estrazione mineraria e nell'edilizia. Molti italiani divennero imprenditori, contribuendo allo sviluppo delle città in cui si stabilirono.

L'immigrazione italiana impattò la società brasiliana formando legami di amicizia e famiglia, contribuendo a un'identità nazionale pluralista. La lingua portoghese in Brasile fu influenzata da parole ed espressioni di origine italiana. In sintesi, l'immigrazione italiana ha avuto un ruolo fondamentale nella storia del Brasile, contribuendo al suo sviluppo economico e culturale e lasciando un'eredità che perdura fino ad oggi.

Ho scelto il tema dell'immigrazione italiana in Brasile per la sua rilevanza nella formazione dell'identità culturale brasiliana e per le influenze che hanno plasmato la società e l'economia del paese. Questo studio ci permette di comprendere le dinamiche sociali, politiche ed economiche coinvolte nell'arrivo e nell'inserimento degli immigrati italiani, riflettendo su questioni di identità, diversità culturale e xenofobia, temi ancora rilevanti nella società brasiliana e globale.

Studiare l'immigrazione italiana in Brasile valorizza la diversità culturale del paese e riconosce i contributi degli immigrati per una società più pluralista e inclusiva. Inoltre, permette di comprendere le dinamiche migratorie globali, influenzate da questioni politiche, economiche e sociali.

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Metodologia

La ricerca è stata condotta attraverso una revisione bibliografica sistematica sull'immigrazione italiana in Brasile, includendo fonti primarie e secondarie, come libri, articoli scientifici, dissertazioni, tesi, periodici e registri storici. Abbiamo anche realizzato interviste con discendenti di immigrati italiani residenti in Brasile, cercando dati qualitativi sulle esperienze dei loro antenati. La selezione degli intervistati ha considerato la diversità geografica e socioeconomica, assicurando un'ampia rappresentazione delle esperienze degli immigrati e dei loro discendenti.

Oltre alle interviste, abbiamo analizzato registri storici di immigrazione, come liste di passeggeri delle navi, per ottenere informazioni dettagliate sulle regioni di origine degli immigrati, le condizioni di viaggio e i luoghi di insediamento in Brasile. La mia esperienza di oltre 30 anni come presidente di diverse associazioni italiane e autore di numerosi lavori su questo tema è stata fondamentale per la ricerca. Questo coinvolgimento ha fornito una conoscenza approfondita delle dinamiche culturali e sociali delle comunità di discendenti, arricchendo l'analisi dei dati raccolti.

I dati sono stati sottoposti a un'analisi di contenuto, che ha coinvolto analisi qualitative e quantitative, per identificare le principali motivazioni degli immigrati, le loro strategie di adattamento e i contributi alla società brasiliana. La metodologia adottata ha permesso un approccio multidisciplinare al tema, integrando fonti diverse e complementari e permettendo una comprensione più ampia dell'immigrazione italiana in Brasile e dei suoi impatti sulla cultura, l'economia e la società.

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Contesto Storico

L'immigrazione italiana in Brasile avvenne in un contesto di trasformazioni sociali, politiche ed economiche sia in Europa che in Brasile. Alla fine del XIX secolo, il Brasile viveva un periodo di espansione economica spinta dalla coltivazione del caffè, che generò la necessità di manodopera. Allo stesso tempo, l'Italia attraversava una grave crisi economica, provocando una grande ondata migratoria. Con l'abolizione della schiavitù nel 1888, il Brasile aveva bisogno di nuova manodopera e il governo incentivò l'immigrazione europea, offrendo vantaggi agli immigrati.

L'immigrazione italiana, iniziata nel 1870, si intensificò nei decenni successivi, diventando uno dei maggiori flussi migratori verso il Brasile. Gli immigrati italiani furono attratti dalla prospettiva di migliori condizioni di vita e di lavoro rispetto alla situazione in Italia. L'arrivo degli italiani influenzò la formazione della società brasiliana, contribuendo allo sviluppo economico, alla diversificazione culturale e alla formazione di una nuova identità nazionale. L'immigrazione italiana portò anche sfide, come l'adattamento a un paese con costumi e lingua diversi, lo sfruttamento dei lavoratori e la xenofobia.

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Distribuzione Geografica e Adattamento

Gli immigrati italiani si concentrarono principalmente nelle regioni Sud e Sudeste del Brasile. A San Paolo, promossero la produzione del caffè, lavorando nelle piantagioni dell'interno e sviluppando attività commerciali e industriali nella capitale. Nel Paraná, gli italiani si dedicarono all'esplorazione del legname e alla coltivazione del caffè. Nel Rio Grande do Sul e Santa Catarina, si distinsero nell'agricoltura, specialmente nella produzione di uva e vino, oltre che nell'allevamento di bestiame.

Gli italiani formarono importanti colonie, come Caxias do Sul, Dona Isabel, Conde D´Eu e Alfredo Chaves nel Rio Grande do Sul, preservando la loro cultura e tradizioni. Queste colonie furono fondamentali per lo sviluppo economico regionale e influenzarono la formazione di un'identità regionale specifica, valorizzando la cultura del vino e della gastronomia italiana.

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Condizioni di Vita e Lavoro

Gli immigrati italiani affrontarono difficoltà all'arrivo in Brasile, vivendo inizialmente in condizioni precarie. Tuttavia, con il tempo, molti riuscirono a migliorare le loro condizioni abitative. Mantennero le loro abitudini alimentari tradizionali e contribuirono significativamente all'agricoltura, all'industria e al commercio. Le condizioni di lavoro erano spesso precarie, con lunghe giornate lavorative e salari bassi, ma il contributo degli italiani allo sviluppo economico del Brasile fu significativo.

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Influenza Culturale e Legato

La cultura italiana influenzò significativamente il Brasile, specialmente nelle regioni di concentrazione degli immigrati. La cucina italiana, con piatti come pizza e pasta, è ampiamente apprezzata. La musica, l'arte e l'architettura italiane hanno lasciato il loro segno. Gli italiani preservarono le loro tradizioni e costumi, arricchendo la cultura brasiliana.

L'immigrazione italiana ha avuto impatti sull'economia, sulla cultura e sulla società brasiliana, contribuendo alla formazione di una società multiculturale. Sebbene gli immigrati abbiano affrontato sfide come lo sfruttamento e la discriminazione, il loro contributo allo sviluppo del Brasile è stato innegabile, lasciando un'eredità duratura.

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Discussione

L'emigrazione italiana verso il Brasile nel XIX secolo e all'inizio del XX secolo fu spinta da motivi economici e sociali. Le condizioni precarie a bordo delle navi e le difficoltà di adattamento furono sfide significative. Autori come Altiva Palhano, Rovilio Costa, Luzzatto e De Boni hanno discusso la politica migratoria italiana e le conseguenze dell'emigrazione.

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Riassunto

Questo lavoro ha analizzato l'emigrazione italiana verso il Brasile, specialmente verso il Rio Grande do Sul, nel XIX secolo e all'inizio del XX secolo. La ricerca bibliografica ha affrontato le cause dell'emigrazione, le condizioni economiche dell'Italia e le opportunità offerte dal Brasile. I viaggi marittimi degli immigrati furono segnati da condizioni precarie, ma molti riuscirono a stabilirsi in Brasile, contribuendo allo sviluppo economico e culturale del paese.

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Conclusione

L'immigrazione italiana verso il Brasile fu un processo storico complesso, con diverse motivazioni e sfide. Nonostante le difficoltà affrontate, gli immigrati italiani contribuirono significativamente alla costruzione del paese. Lo studio dell'immigrazione italiana è fondamentale per comprendere la storia e l'identità del Brasile e per promuovere la tolleranza e l'integrazione tra i popoli.

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Riferimenti Bibliografici

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VICENTINO, Cláudio; BAIOCCHI, Gianpaolo. Storia Generale.

Sotto il Sole della Speranza: il Viaggio di Rosalia in Brasile

 

La storia di Rosalia e della sua famiglia è un intricato ricamo, tessuto con i fili della perseveranza e della resilienza nel mezzo delle vicissitudini della vita. Nata in un'epoca tumultuosa in Italia, Rosalia affrontò la perdita del suo amato marito, Giacomo, e trovò rifugio tra le braccia di sua figlia Giuditta e di suo genero Donato. La decisione di Donato di emigrare in Brasile, alla ricerca di opportunità che svanivano nelle terre siciliane, spinse la famiglia in un viaggio transatlantico pieno di sfide e scoperte. Sbarcati al porto di Santos, l'immensità del Brasile si srotolò di fronte a loro, una terra di promesse e incertezze. Seguirono i binari fino alla regione di Ribeirão Preto, dove l'imponente piantagione di caffè si estendeva come un oceano verde sotto il sole tropicale. L'umile casa di terra e legno dove vennero alloggiati rifletteva la dura realtà della vita degli immigrati lavoratori rurali che si recavano a São Paulo, ma portava anche con sé la speranza di un futuro migliore. Mentre Donato e Giuditta si immergevano nel duro lavoro della piantagione, Rosalia si dedicava alla cura e all'assistenza di coloro che cercavano sollievo tra le sue sapienti mani. Con una conoscenza tramandata da generazioni, divenne una figura venerata tra i coloni, una luce di speranza nel buio dell'avversità. Il suo legame con l'anziana guaritrice schiava, ottantenne che viveva ancora nella fattoria, nonostante le barriere linguistiche, arricchì ulteriormente il suo repertorio di erbe brasiliane e tecniche curative. Mentre gli anni passavano nella fattoria, la famiglia manteneva viva la fiamma della speranza, risparmiando ogni centesimo verso la tanto agognata libertà. Durante le domeniche a Ribeirão Preto, stabilivano legami con altri immigrati, condividendo storie e preziose informazioni sul mondo al di là dei campi di caffè. Fu attraverso queste connessioni che Rosalia scoprì l'opportunità di acquistare la tenuta che sarebbe diventata il suo rifugio definitivo. Con determinazione e astuzia, Donato e Giuditta sigillarono il destino della famiglia, liberandosi dalle catene della fattoria e compiendo il primo passo verso l'indipendenza. A Ribeirão Preto, ogni membro della famiglia trovò il proprio posto: Donato, con la sua forza e perseveranza, salì di grado nella ferrovia; Giuditta, con la sua abilità nella sartoria, trasformò un semplice salone in un impero della moda locale; e Rosalia, la guaritrice saggia e compassionevole, continuò a diffondere la sua luce curativa nella comunità. Quando Rosalia lasciò questo mondo, lasciò dietro di sé un'eredità che echeggerà attraverso le generazioni. La sua vita di servizio e dedizione è stata immortalata nelle strade di Ribeirão Preto, dove il suo nome è ancora oggi riverito. La sua tomba, adornata di fiori e ricordi, è una testimonianza dell'amore e della gratitudine di coloro le cui vite sono state toccate dalla sua gentilezza. Così, la saga di Rosalia e della sua famiglia rimane come una testimonianza ispiratrice della forza dello spirito umano di fronte alle avversità.

Nato tra le onde: Un Viaggio di Speranza verso il Brasile

Dopo un lungo e angosciante viaggio in treno, durante il quale pochi passeggeri riuscirono a dormire, in un percorso ricco di fermate nelle numerose stazioni lungo l'intero tragitto, occasione in cui altre famiglie di emigranti, così come loro, si unirono nei vari vagoni del convoglio. Finalmente, arrivarono alla stazione della città di Genova, l'ultima tappa sul suolo italiano, prima di avventurarsi, non senza grandi preoccupazioni, nelle acque dell'oceano sconosciuto. Era ancora molto buio, in una fredda alba di fine inverno. Mentre si sforzava di scorgere la città che si nascondeva ancora nella densa nebbia mattutina, che copriva quasi completamente la città e parte del porto, Cesco, come era affettuosamente chiamato dai genitori e dai suoi dodici fratelli e sorelle che aveva lasciato nella vecchia casa paterna, si rese conto con il cuore stretto che la decisione presa alcuni mesi prima, insieme alla sua giovane moglie Maria, non poteva più essere cambiata. Era davvero ansioso, molto spaventato per la lunga traversata, soprattutto per quello che il destino aveva in serbo per loro, ma allo stesso tempo felice per la decisione presa e per le prospettive di una nuova vita nel tanto sognato Brasile, il lontano "el Dorado" delle Americhe. Maria, nonostante il suo avanzato stato di gravidanza, non era riuscita a dormire quasi nulla durante il viaggio, poiché Betina, la primogenita di poco più di un anno, si era distesa tra le sue gambe. La sua famiglia disapprovava il trasferimento all'estero in quella situazione, proprio a causa della gravidanza, poiché avrebbe potuto sentirsi male e partorire sulla nave. Maria era la terza figlia di una coppia di contadini, nativi di un piccolo comune situato quasi al confine tra le province di Treviso e Belluno, che in altri tempi aveva conosciuto una maggiore importanza. Maria e tutti i suoi fratelli erano nati in un piccolo villaggio del comune di Quero. Oltre alle due sorelle più grandi, già sposate, Maria aveva altri quattro fratelli maschi, tutti più giovani. Nella vecchia casa, oltre ai genitori e ai fratelli, vivevano anche i nonni, già anziani ma ancora in buona salute e utili nei lavori agricoli.

Al momento del matrimonio, Maria si trasferì a vivere nella casa dei genitori di Cesco nel comune di Alano di Piave, distante circa 15 km dalla sua casa paterna. Francesco e sua moglie Maria avevano la stessa età, 22 anni, e erano già sposati da due anni. Lui era il primogenito di una coppia di piccoli lavoratori rurali senza terra, che avevano otto figli, cinque maschi e tre femmine. Il padre di Cesco era un bracciante agricolo giornaliero, lavorava nella proprietà di una famiglia con un passato nobiliare, che abitava nella città di Treviso. Entrambe le famiglie erano molto povere, ma nonostante le difficoltà, riuscivano sempre a nutrire bene tutti i figli.

Le opportunità di lavoro nelle zone rurali esistevano da secoli. L'economia italiana, specialmente nel loro caso, nel Veneto, è sempre stata basata sull'agricoltura, la quale, purtroppo, non è riuscita a modernizzarsi alla velocità necessaria per soddisfare la popolazione sempre crescente del nuovo paese. Anche il nuovo regno ha impiegato molto tempo per industrializzarsi e seguire il progresso delle altre nazioni europee. Questa situazione di ritardo cronico dell'Italia, aggravata dopo l'unificazione e la creazione del regno d'Italia, è stata la spinta che ha portato milioni di italiani a cercare all'estero il sostentamento quotidiano. La disoccupazione nelle zone rurali è aumentata considerevolmente, e la fame ha iniziato a comparire in molte regioni del paese, specialmente nelle zone montuose, le prime a considerare seriamente di lasciare definitivamente l'Italia.

A partire dal 1875, non sopportando più la situazione, c'è stata una grande fuga di italiani all'estero, che si è placata solo con l'inizio della Prima Guerra Mondiale, riprendendo subito dopo la fine del conflitto, ma non più con lo stesso impeto di prima. Nel 1890, quando Francesco e Maria hanno imbarcato, milioni di altri italiani, dal nord al sud della penisola, avevano già lasciato definitivamente il paese in cerca di migliori opportunità in paesi lontani dall'altra parte dell'oceano, specialmente negli Stati Uniti, in Brasile e in Argentina. È stato in quell'anno che la coppia Francesco e Maria, con la piccola Betina, finalmente ha realizzato il sogno di tentare la fortuna in un nuovo paese, il Brasile, del quale avevano sentito parlare attraverso le lettere dello zio Masueto, che era partito con la famiglia nelle prime ondate di emigranti.

Affascinati dalla grande città di Genova, il giovane coppia si diresse verso una piccola e economica locanda, situata in una strada vicina al molo. L'imbarco era previsto tra due giorni, e nella situazione in cui si trovava Maria, non potevano restare all'aperto tutto quel tempo. Faceva ancora freddo, e le albe erano abbastanza gelide, specialmente a causa del vento che arrivava dal mare. Nonostante avessero pochi soldi con sé, non avevano altra scelta.

Il giorno dell'imbarco, presto al mattino, si diressero verso il molo dove la nave era già ancorata. Un gran numero di persone si accalcava alla biglietteria d'imbarco, uomini che trasportavano grandi sacchi e casse con i loro averi, e donne con i loro figli. Dal ponte si sentivano ordini urlati e i marinai correre avanti e indietro sul ponte, ultimando gli ultimi preparativi per l'imbarco. Al molo, c'era un frenetico disordine di carri e facchini accanto alla grande nave a vapore. Improvvisamente, un lungo fischio acuto, seguito da altri due più gravi, annunciava l'inizio dell'ammissione dei passeggeri sulla nave. Attraverso la lunga scala inclinata appoggiata al fianco dell'imbarcazione, i passeggeri salivano ordinatamente in fila, con i biglietti di viaggio e il passaporto in mano, le famiglie raggruppate tra loro, con i bambini piccoli aggrappati alle gonne delle madri. Il primo contrattempo inaspettato è sorto quando sono entrati all'interno della nave, che per loro sembrava un vero mostro che li aveva inghiottiti. Uno dei membri dell'equipaggio, con poca pazienza, separava gli uomini e i ragazzi più grandi di otto anni dalle donne, ragazze e bambini piccoli. Le sistemazioni erano separate per sesso. I grandi saloni dormitorio, con il soffitto basso e senza finestre, situati nei ponti inferiori della grande nave, consistevano in diverse lunghe file di letti a castello, a due piani, fissati tra loro e al pavimento. Alle estremità di ciascuna di queste file, avevano posizionato un grande secchio di legno con coperchio, che doveva servire come servizio igienico per i passeggeri. Non c'era molto comfort né privacy. Le strutture igieniche e persino l'acqua erano insufficienti per il gran numero di passeggeri imbarcati. L'ambiente in questi dormitori era caldo, umido e emanava un odore insopportabile dopo alcuni giorni di viaggio. Il Matteo Bruzzo salpò da Genova verso il Porto di Napoli, trasportando più di seicento passeggeri, per lo più immigrati veneti e lombardi diretti in Brasile e Argentina. A Napoli, salirono a bordo altri cinquecento passeggeri, tutti emigranti provenienti da varie province del sud Italia. La capienza, come quasi sempre accadeva, aveva già superato il numero legale di passeggeri consentito dalla legge; tuttavia, le autorità portuali chiudevano un occhio e l'illegalità si ripeteva ad ogni viaggio. Ad eccezione di qualche mal di mare e vomito all'inizio del viaggio, Maria stava bene e sopportava il duro lavoro di prendersi cura di Betina, che, spaventata, richiedeva più attenzione del solito. I pasti serviti a bordo erano relativamente buoni, e sia Maria che Cesco non ebbero problemi ad adattarsi. Tutto procedeva tranquillamente, con la grande nave che solcava acque calme, finché non arrivarono vicino all'Equatore, dove la temperatura era molto più calda e il mare cominciava ad agitarsi a causa dei forti venti. Alla fine di un pomeriggio molto caldo e afoso, il cielo si oscurò con minacciose nuvole scure e improvvisamente scoppiò una violenta tempesta, con venti molto forti che facevano saltare l'acqua di mare sopra il ponte, bagnando sedie e altri attrezzi legati lì. Ai passeggeri fu proibito di rimanere lì e ricevettero ordini espliciti di dirigersi nei loro dormitori. La nave si dimenava furiosamente e le grandi onde producevano un rumore assordante sbattendo come martelli sul fianco della nave. Gli oggetti sciolti nei dormitori venivano lanciati e i passeggeri dovevano aggrapparsi per non cadere. L'equipaggio correva avanti e indietro per controllare tutti gli angoli della nave per vedere se c'era infiltrazione d'acqua di mare. Il panico cominciò a impadronirsi dei passeggeri, che avevano la sensazione di annegare. Maria, che si trovava sola in uno dei dormitori femminili, con la figlia Betina, era molto agitata e spaventata, iniziò a sentirsi male, con nausea e forti crampi allo stomaco. Rimase nel suo letto, abbracciata alla figlia nella speranza che il dolore si alleviasse. Tuttavia, non cessavano; anzi, diventavano sempre più frequenti. Maria, disperata, chiese di chiamare il marito che, avvisato, corse prontamente ad incontrarla. Quello che i parenti di Maria temevano stava accadendo; era evidente che i dolori del parto erano iniziati. Il medico di bordo fu chiamato e, dopo averla esaminata, la mandò direttamente in infermeria, tutto questo nel bel mezzo del trambusto e del caos causato dalla tempesta, che non dava un minuto di tregua, scuotendo freneticamente la grande nave. Non passò molto tempo e un forte pianto annunciò la nascita di Tranquilo, il secondo figlio della coppia Maria e Francesco. Poiché si trovavano già nelle acque brasiliane, il bambino sarebbe stato registrato con quella nazionalità. Maria aveva latte in abbondanza e il piccolo neonato aveva un grande appetito. A parte il primo pianto, il bambino era calmo e tranquillo, confermando la scelta preliminare del nome fatta dai genitori, in omaggio al padre di Francesco, che aveva questo nome, così rispettando un'antica tradizione veneta. Dopo altri tre giorni, arrivarono al Porto di Rio de Janeiro, sbarcando all'Isola delle Fiori e venendo portati all'Ospedale degli Immigrati, dove furono alloggiati per alcuni giorni. Fino ad arrivare al porto, il battello costiero Rio Negro, che li avrebbe portati fino al Rio Grande do Sul, il viaggio della famiglia di Cesco era ancora lontano dall'essere concluso. Centinaia di passeggeri a bordo del Matteo Bruzzo non sbarcarono a Rio de Janeiro, proseguendo con lo stesso battello verso l'Argentina, che era la loro destinazione finale. Con l'arrivo del vapore Rio Negro, Cesco e la famiglia, insieme a diverse decine di altri passeggeri, salirono di nuovo a bordo, per altri otto giorni di viaggio fino al Porto di Rio Grande, nel Rio Grande do Sul. Sbarcarono e furono alloggiati in grandi baracche di legno, prive di comfort o privacy. Dovrebbero aspettare l'arrivo delle barche fluviali, che li avrebbero portati controcorrente fino alla colonia Caxias. Molti anni prima, uno zio di Cesco era emigrato con tutta la sua famiglia subito all'inizio della fondazione della colonia Caxias, alcuni anni prima. Dalla corrispondenza che ricevevano dallo zio, sapevano delle grandi opportunità che esistevano lì per chi voleva lavorare. Lo zio Mansueto e un socio avevano una grande fabbrica di carrozze in quella colonia, e non erano poche le volte in cui invitavano i parenti in Italia ad unirsi a loro. Poiché Cesco, nonostante fosse giovane, era un buon falegname, questa fu una delle ragioni per cui la coppia scelse la colonia Caxias come luogo in cui vivere. Sperava di lavorare nell'azienda dello zio e, se possibile, in seguito, quando avesse raccolto un po' di soldi, aprire la propria falegnameria. Dopo quasi dieci giorni di attesa in quelle scomode baracche, finalmente arrivò il giorno di imbarcarsi nuovamente verso la nuova vita. Salirono a bordo del vapore Garibaldi, un piccolo vapore fluviale, e, navigando sul fiume Guaíba, attraversarono la Laguna dos Patos fino alla città di Porto Alegre, capitale del Rio Grande do Sul. Da lì, partirono lungo il fiume Caí e iniziarono la lenta salita di quasi dieci ore, contro la forte corrente, fino al Porto Guimarães, nella città di São Sebastião do Caí, dove poi sbarcarono. Da quel porto alla Colonia Caxias, avrebbero ancora dovuto percorrere un lungo tratto per la irregolare e accidentata strada Rio Branco, a piedi o in carrozza, portando in braccio i due figli e i pochi averi che avevano portato. Fecero una sosta per riposare e rifornirsi e, il giorno seguente, partirono verso la grande colonia, la loro destinazione finale. Furono accolti dalla famiglia dello zio Mansueto, con numerosi cugini che Cesco non conosceva ancora. Francesco lavorò duramente per alcuni anni nella fabbrica di carrozze dello zio, dimostrando grande talento come falegname, venendo elogiato da tutti i clienti. Alcuni anni dopo, già rispettabile capofamiglia con una prole di otto figli, aprì la sua stessa officina, avventurandosi in grandi opere come la costruzione di chiese e mulini ad acqua, le sue due specialità con cui divenne famoso e richiesto in tutta la regione della colonizzazione italiana della Serra Gaúcha. Tranquilo, il figlio maggiore, nato durante il viaggio in nave verso il Brasile, fin dalla più tenera età mostrò un interesse speciale per il lavoro del padre, accompagnandolo sempre con gioia come aiutante in officina e durante i suoi frequenti viaggi. Crescendo ad aiutare il padre, imparò presto il mestiere e, nonostante la giovane età, divenne conosciuto come un eccellente capomastro, costruttore di grandi opere come chiese, padiglioni e mulini coloniali ad acqua e, successivamente, elettrici.