"Antes das estradas, das capelas e dos vinhedos, existia apenas a floresta. Foram os imigrantes que lhe deram novos nomes e um novo destino."
A Terra Onde a Floresta Aprendeu os Nomes dos Homens
O dia 17 de fevereiro de 1884 amanheceu envolto pela névoa que costumava repousar sobre as matas da Serra Gaúcha. O verão já avançava, mas as primeiras horas conservavam um frio suave que lembrava, de maneira distante, as manhãs da província de Vicenza. Naquele instante, Pietro Cestonaro compreendia que havia deixado de ser apenas um viajante. Tornava-se um dos homens destinados a escrever os primeiros capítulos de uma nova civilização.
Menos de três meses haviam se passado desde a partida de Gênova. A travessia do Atlântico, a espera angustiante na Ilha das Flores e o caminho até São Sebastião pareciam agora pertencer a outra existência. O sofrimento não desaparecera de sua memória, mas começava a perder espaço para uma certeza muito maior: existia uma terra esperando por suas mãos.
No dia 29 de dezembro de 1883, Pietro e Angela Lovarini haviam deixado São Sebastião rumo ao interior da serra. A jornada prosseguira por trilhas abertas entre árvores gigantescas, vencendo rios de correnteza rápida, encostas íngremes e picadas onde a floresta permanecia soberana. Cada quilômetro percorrido afastava o casal da Europa e os aproximava de um destino que ninguém poderia prever.
Quando chegaram ao Campo dos Bugres, no primeiro dia de janeiro de 1884, encontraram um lugar que ainda respirava os primeiros esforços da colonização. A Casa de Imigração era simples, construída para oferecer abrigo temporário à multidão de famílias que aguardava a distribuição das terras. Não havia luxo, apenas o indispensável para manter viva a esperança daqueles que haviam atravessado um oceano em busca de um futuro.
Durante oito dias, Pietro observou o movimento incessante dos recém-chegados. Vicentinos, veroneses, trentinos, bergamascos e lombardos caminhavam pelos mesmos corredores de madeira. Os dialetos variavam de grupo para grupo, mas todos compartilhavam o mesmo olhar inquieto de quem precisava recomeçar a vida sem possuir quase nada além da coragem.
Todos os dias pequenos grupos deixavam a hospedaria para conhecer as terras disponíveis. Era um ritual silencioso. Alguns regressavam decepcionados. Outros voltavam com os olhos iluminados por uma esperança cautelosa. A escolha de um lote significava muito mais do que adquirir uma propriedade. Era decidir onde nasceriam filhos, seriam enterrados pais e cresceriam gerações inteiras.
Pietro percorreu a longa estrada até a 16ª Légua Norte de Nova Trento. Somente depois de caminhar durante horas compreendeu a verdadeira dimensão daquele território. Eram quase oito horas de viagem para retornar ao Campo dos Bugres. O isolamento deixava de ser uma ideia abstrata e assumia o peso concreto da distância.
Mais tarde conheceu as chamadas colônias do Conde.
Foi ali que sua história mudou de direção.
Entre clareiras recém-abertas e árvores centenárias, Pietro encontrou outras famílias vindas da província de Vicenza. Os sobrenomes Zanovello, Frigo, Dal Zotto, Schiavo, Pasinato e Lovo despertavam uma familiaridade impossível de explicar. Eram nomes que carregavam a mesma origem, os mesmos costumes e a mesma disposição para enfrentar uma terra desconhecida.
Decidiram permanecer próximos uns dos outros.
Sabiam que nenhuma família sobreviveria sozinha naquela imensidão de matas.
A compra do lote representava um risco enorme. O valor de oitocentos florins parecia quase impossível para homens que haviam desembarcado trazendo apenas algumas malas e instrumentos de trabalho. Ainda assim, as condições oferecidas pareciam uma oportunidade rara. Durante dois anos não haveria qualquer acréscimo sobre a dívida. Depois desse prazo, os juros começariam a transformar cada moeda atrasada em um novo fardo.
O tempo adquiria um valor diferente.
Cada nascer do sol aproximava a data do pagamento.
Cada dia desperdiçado diminuía as chances de conservar a terra.
Pela primeira vez em sua vida, Pietro passou a calcular o futuro como quem mede cuidadosamente cada palmo de uma lavoura. Pensava nos irmãos que haviam permanecido na Itália. Se estivessem ali, poderiam integrar a grande empreitada localizada a cerca de cinco horas de caminhada da colônia, onde doze italianos trabalhavam por 6.550 florins e esperavam concluir o serviço em cinquenta ou cinquenta e cinco dias. A família dividida custava caro. A imigração oferecia oportunidades, mas cobrava como preço a separação daqueles que sempre haviam trabalhado lado a lado.
Mesmo assim, Pietro recusava-se a ceder ao desânimo.
Guardava parte do dinheiro para garantir a sobrevivência de Angela e reservava outra quantia para quitar os quarenta ou cinquenta florins que ainda deveria entregar ao Conde pela documentação definitiva da propriedade.
A terra já existia.
Faltava transformá-la em patrimônio legítimo da família.
Quando finalmente percorreu todo o lote, permaneceu longo tempo em silêncio. A propriedade descia suavemente até um rio de águas transparentes. A mata fechada escondia os limites do terreno sob uma sucessão interminável de árvores, cipós e sombras. Os brasileiros chamavam aquilo simplesmente de mato.
Para Pietro, porém, aquele mato possuía outro significado.
Ali estavam escondidas as paredes da futura casa.
Os troncos tornariam possível o estábulo.
As clareiras dariam lugar ao trigo.
As encostas receberiam as videiras.
O riacho faria mover um moinho e uma serraria.
Nada existia.
Mas tudo parecia possível.
Os colonos mais antigos mostravam plantações que surpreendiam qualquer europeu. O sorgo crescia vigoroso. O trigo respondia generosamente ao solo fértil. Entretanto, eram as videiras que despertavam maior admiração. Em Vicenza espalhavam-se pelos campos; naquela nova terra elevavam-se em grandes pérgolas próximas às casas, alcançando quase dois metros de altura. Contavam que quinze videiras, após treze anos, bastavam para produzir um barril inteiro de excelente vinho.
Pietro contemplava aquelas plantas como quem observava o próprio futuro.
Imaginava crianças correndo entre os parreirais onde ainda havia apenas árvores nativas.
Via Angela recolhendo uvas maduras sob uma sombra que ainda não existia.
Percebia que a floresta escondia, em seu interior, uma paisagem completamente diferente daquela que os olhos alcançavam.
A localização da propriedade aumentava sua confiança. Em apenas quarenta e cinco minutos seria possível alcançar a estrada postal. A água nunca faltaria. O clima era surpreendentemente ameno. As noites permaneciam frescas até durante o verão, enquanto o frio jamais atingia a dureza dos Alpes.
Poucos anos antes, aquela região pertencia quase exclusivamente aos grupos indígenas e a alguns aventureiros dispersos. Agora, cerca de quatorze mil italianos e tiroleses transformavam lentamente a paisagem. As árvores continuavam dominando o horizonte, mas entre elas surgiam casas de madeira, pequenos estabelecimentos comerciais, oficinas, ferrarias e capelas.
A floresta começava a adquirir sotaque italiano.
Nas manhãs de domingo, centenas de cavalos ocupavam os arredores da igreja em construção. Famílias percorriam enormes distâncias para assistir à missa, preservando tradições religiosas que haviam atravessado o Atlântico junto com elas. Sacerdotes, médicos, farmacêuticos, ferreiros e carpinteiros chegavam pouco a pouco, formando os alicerces de uma sociedade que ainda nascia entre troncos derrubados e estradas de barro.
Pietro observava também os brasileiros. Homens de bombachas largas, chapéus de aba extensa, ponchos lançados sobre os ombros e facas compridas presas ao cinturão cruzavam as estradas montados em bons cavalos. Muitos traziam pistolas e sabres. Aquela figura lhe parecera estranha nos primeiros dias. Depois compreendeu que também eles haviam aprendido a sobreviver numa fronteira onde a natureza ainda impunha suas próprias leis.
Tudo ao redor parecia anunciar abundância. Pêssegos surgiam em quantidade inimaginável para um homem criado em Vicenza. O mel era generoso. O vinho podia ser adquirido por preço acessível. A aguardente vinha da cana-de-açúcar. Porcos, galinhas e trigo possuíam valores cuidadosamente anotados por Pietro.
Não escrevia aos pais apenas para aliviar a saudade.
Escrevia para convencê-los.
Desejava que compreendessem existir, naquele extremo do Brasil, uma oportunidade impossível de encontrar na velha Europa.
As notícias sobre a futura ferrovia ligando Porto Alegre a Santa Catarina reforçavam ainda mais essa convicção. Pietro intuía que grandes transformações estavam próximas. Nem sempre os homens percebem quando a História muda de rumo. Alguns, porém, reconhecem esse instante enquanto ele ainda acontece.
Ao concluir a carta, enviou lembranças à família inteira. Pensou na irmã, na avó, nos tios, nos cunhados e nos antigos vizinhos da aldeia. Fez questão de tranquilizar todos quanto à saúde de Angela. A jovem que muitos julgavam gravemente doente recuperara completamente as forças. O clima, a esperança e a nova vida pareciam devolver-lhe a vitalidade perdida antes da partida.
Também contou haver encontrado, por acaso, um conhecido da antiga praça da aldeia, agora casado com uma camponesa mantovana e pai de três filhos. O oceano separava famílias, mas também reunia destinos improváveis em lugares onde nenhum deles imaginara viver.
Sem perceber, Pietro Cestonaro registrava muito mais do que acontecimentos cotidianos.
Registrava o nascimento de uma sociedade.
As colônias italianas do Rio Grande do Sul não surgiram apenas por decretos, mapas ou decisões administrativas. Foram erguidas por homens e mulheres que aprenderam a enxergar cidades onde havia apenas mata fechada, vinhedos onde existiam árvores centenárias e lares onde ainda reinava o silêncio da floresta.
Foi assim que Campo dos Bugres, Nova Trento e as colônias do Conde deixaram de ser simples referências geográficas para tornar-se capítulos vivos da imigração italiana.
E foi assim que uma carta escrita em 17 de fevereiro de 1884 atravessou novamente o Atlântico levando mais do que notícias.
Levava a prova de que a esperança podia ser comprada com trabalho, cultivada com sacrifício e transmitida de geração em geração, até transformar uma terra desconhecida no verdadeiro lar de um povo.
Nota do Autor
A História costuma ser narrada a partir de grandes acontecimentos, personagens ilustres e decisões políticas. No entanto, é nas cartas particulares que muitas vezes se encontra o retrato mais autêntico de uma época. Escritas sem a intenção de atravessar gerações, elas preservam a linguagem cotidiana, os medos, os projetos, as dificuldades e as pequenas conquistas de homens e mulheres que construíram a história com as próprias mãos.
Esta crônica nasceu de uma dessas correspondências, atualmente preservada no acervo de um museu histórico da imigração italiana no Rio Grande do Sul. A carta, redigida em fevereiro de 1884 por um dos primeiros colonos da Serra Gaúcha, oferece um raro testemunho sobre os primeiros tempos da colonização: a escolha do lote, a abertura da mata, as relações entre os imigrantes, as expectativas em relação ao futuro e o desejo constante de reunir novamente a família em terras brasileiras.
A narrativa, contudo, não pretende reproduzir literalmente esse documento. Trata-se de uma obra de ficção histórica. Os personagens tiveram seus nomes modificados e alguns episódios foram recriados ou ampliados literariamente, preservando-se, porém, o contexto histórico, a época, os lugares, os costumes e o espírito da correspondência original. Essa opção busca proteger a identidade dos protagonistas reais e, ao mesmo tempo, transformar um precioso documento histórico em uma narrativa capaz de aproximar o leitor da experiência vivida pelos pioneiros.
Escolhi escrever sobre esse tema porque acredito que a verdadeira grandeza da imigração italiana não se encontra apenas nas cidades que surgiram ou na prosperidade alcançada pelas gerações seguintes, mas, sobretudo, no momento em que tudo ainda era incerteza. Antes das vinícolas, das igrejas, das escolas e das casas de pedra, existiam apenas a floresta, o silêncio e a coragem daqueles que ousaram imaginar uma comunidade onde ainda não havia nada além de árvores centenárias. Foi essa capacidade de enxergar o futuro antes que ele existisse que tornou possível a formação das colônias italianas na Serra Gaúcha.
Ao transformar essa carta em literatura, procurei prestar uma homenagem a milhares de imigrantes anônimos que jamais escreveram livros, mas escreveram a própria História com o machado, o arado, a fé e o trabalho. Se esta narrativa conseguir despertar no leitor o desejo de conhecer e preservar a memória desses homens e mulheres, ela terá cumprido o propósito para o qual foi escrita.
Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta
