Uma pequena mala carregava roupas, documentos e lembranças. Mas, acima de tudo, carregava a esperança de uma nova vida.

 

A Mala que Levou a Itália para o Outro Lado do Mar

Houve um tempo em que partir não era uma escolha. Era quase uma sentença. O homem olhava para a pequena casa onde havia nascido, para a igreja cujo sino conhecia desde menino, para os campos que já não conseguiam alimentar a família, e compreendia, com uma tristeza que talvez nem soubesse explicar, que precisava ir embora. Assim começou a história de milhões de italianos. Não havia mapas coloridos, fotografias de hotéis, passagens compradas pela internet ou a certeza de que alguém os esperaria no destino. Havia uma mala de papelão, algumas roupas, documentos guardados com cuidado e, muitas vezes, um pedaço de pão para a viagem. A mala era amarrada com barbante porque era preciso confiar mais no nó do que na resistência do papelão. Dentro dela cabia quase tudo o que possuíam. E, sobretudo, cabia uma esperança. O trem partia lentamente. Alguém permanecia na plataforma. Uma mãe levantava o braço. Um filho tentava parecer corajoso. Um lenço branco aparecia na janela. Talvez ninguém soubesse quando se veriam novamente. Talvez nunca mais. E havia o campanário. Enquanto o trem avançava, a torre da igreja diminuía atrás das árvores, depois desaparecia numa curva. Era apenas uma torre, diriam os outros. Mas para aquele homem era a infância inteira. Era o domingo, a missa, o cheiro da cozinha de casa, a voz da mãe, os amigos, os mortos da família enterrados no pequeno cemitério. Era a terra onde seu sobrenome tinha começado. Depois vinha o mar. E o mar não era apenas água. Era uma fronteira. Do outro lado estavam a América, o Brasil, a Argentina, os Estados Unidos, a França, a Bélgica, a Suíça e tantos outros lugares onde se dizia que havia trabalho e terra. Palavras simples para quem ficava. Palavras enormes para quem partia. Muitos chegaram ao Brasil depois de uma longa travessia. Alguns foram para as grandes cidades. Outros seguiram para as colônias agrícolas do Sul. Subiram serras, abriram caminhos, derrubaram mato, plantaram milho, trigo e uva. Construíram casas com as próprias mãos. Ergueram capelas. Fundaram comunidades. Deram nomes conhecidos aos lugares onde começaram novamente. E quase todos descobriram que a nova vida não era fácil. Havia o trabalho pesado, a saudade, a língua desconhecida, as doenças, a pobreza e a distância. Havia noites em que o silêncio parecia maior do que a casa. Havia crianças nascendo longe da terra dos avós e homens envelhecendo sem jamais deixar de pensar na aldeia onde tinham sido meninos. Mas havia também a esperança. Era ela que fazia o homem levantar antes do sol. Era ela que fazia a mulher economizar cada moeda. Era ela que transformava uma pequena plantação em um pedaço de futuro. Cada tijolo assentado na parede de uma casa nova carregava um pouco da Itália deixada para trás. Cada videira plantada no chão brasileiro guardava alguma lembrança das colinas do Vêneto, do Friuli, da Lombardia, do Piemonte, da Toscana ou de qualquer outra região de onde aquela família havia partido. E então vinham as cartas. Ah, as cartas. Uma folha de papel atravessava oceanos levando notícias de uma família para outra. Era lida muitas vezes. Talvez fosse colocada dentro de uma gaveta e retirada novamente no domingo. As palavras iam ficando gastas de tanto serem tocadas. Depois vinha o dinheiro. O pequeno valor enviado regularmente para casa não parecia grande coisa para quem o recebia. Mas, para quem trabalhava longe, representava dias de esforço, mãos calejadas, frio, saudade e renúncia. Era dinheiro para comprar um terreno. Para construir uma casa. Para pagar os estudos de um filho. Para ajudar os pais. Para garantir que, um dia, a família pudesse viver um pouco melhor. E quando alguns conseguiam voltar, geralmente voltavam diferentes. Chegavam com roupas novas, presentes embrulhados, relógios, tecidos, doces para as crianças e histórias que pareciam grandes demais para a pequena estação ferroviária. As crianças corriam para abraçá-los. As mães choravam. Os vizinhos apareciam para ouvir as novidades. Mas havia uma coisa que quase ninguém percebia. Aquele homem que voltava trazia duas terras dentro de si. A terra onde havia nascido. E a terra onde havia aprendido a sobreviver. Talvez essa seja a maior herança da emigração italiana: não apenas casas, sobrenomes, igrejas, receitas, festas, músicas ou palavras preservadas através das gerações. A verdadeira herança está nessa capacidade de carregar dois mundos no mesmo coração. O imigrante italiano partiu para encontrar um futuro. E acabou deixando para os filhos e netos uma história. Uma história que muitas vezes começa com uma fotografia antiga, um documento amarelado, um sobrenome escrito de maneira diferente, uma certidão difícil de decifrar ou uma pequena cidade italiana que alguém da família ainda consegue apontar no mapa. Talvez você tenha essa história em sua própria casa. Talvez seu bisavô tenha embarcado em um navio sem saber exatamente o que encontraria do outro lado do oceano. Talvez sua nona tenha atravessado o Atlântico levando uma pequena mala e uma saudade que nunca desapareceu completamente. Talvez exista, em algum lugar da sua família, uma carta esquecida, uma fotografia, um passaporte, uma certidão ou simplesmente uma história contada tantas vezes que ninguém mais sabe onde termina a memória e começa a lenda. Não deixe essa história desaparecer. Se você é descendente de italianos no Brasil, conte-nos a história dos seus antepassados. De onde eles partiram? Qual era o sobrenome? Em que ano chegaram? Vieram para o Rio Grande do Sul, Santa Catarina, Paraná, São Paulo ou outro lugar? Em que cidade ou colônia começaram a nova vida? Escreva nos comentários. Conte a história da sua família. Porque cada família ítalo-brasileira guarda uma pequena parte da grande história da emigração italiana. E talvez a sua lembrança seja justamente a história que alguém, do outro lado do mundo, estava procurando.

Nota do Autor

A necessidade de emigrar não nasceu com os italianos que cruzaram o Atlântico no final do século XIX. Ela vinha de muito antes, mas foi nos últimos vinte e cinco anos daquele século que alcançou uma dimensão extraordinária. Milhões de italianos deixaram suas aldeias, cidades e campos em busca de trabalho, terra e melhores condições de vida. Entre eles estavam muitos camponeses do Vêneto, da Lombardia, do Friuli, do Piemonte e de outras regiões que encontraram no Brasil um destino para seus sonhos e suas esperanças.
A grande emigração do final do século XIX, entretanto, não encerrou essa história. Durante as primeiras décadas do século XX, novas ondas emigratórias continuaram a levar italianos para diferentes partes do mundo. Foram fluxos menores e marcados por circunstâncias diferentes, mas que mantiveram viva a antiga necessidade de partir. Guerras, dificuldades econômicas, falta de oportunidades e as transformações sociais da Itália continuaram empurrando homens e mulheres para longe de sua terra natal.
Cada nova onda trouxe consigo uma mala, um sobrenome, uma língua, uma tradição e uma memória. Alguns partiram definitivamente; outros alimentaram durante anos o sonho do retorno. Muitos jamais voltaram, mas seus filhos e netos permaneceram ligados àquela Itália que conheceram apenas pelas histórias dos pais e dos avós.
É por isso que a emigração italiana não pode ser compreendida apenas como uma sucessão de viagens e chegadas. Ela foi uma experiência humana que atravessou gerações. Começou muito antes dos grandes navios que cruzaram o Atlântico e continuou muito depois que os portos deixaram de receber aqueles enormes contingentes de emigrantes.
No Brasil, essa história permanece viva. Está nos sobrenomes, nas fotografias antigas, nas igrejas, nas festas, nas receitas, nas palavras do dialeto preservadas dentro de casa e, sobretudo, na memória das famílias ítalo-brasileiras. Cada descendente que procura saber de onde veio seu avô ou sua nona está, de certa maneira, retomando a viagem que começou há mais de um século.
Esta crônica é, portanto, uma pequena homenagem a todos aqueles que um dia tiveram de partir. Aos que deixaram a Itália levando pouco na bagagem, mas carregando dentro de si a esperança de construir uma vida melhor. E também aos seus descendentes, que hoje têm a oportunidade de recuperar essa história e impedir que ela se perca no silêncio do tempo.

Dr. Luiz Carlos B. Piazzetta