A Fronteira da Esperança
Campinas, Província de São Paulo – 1887 a 1942
O primeiro sol de outubro cortava as oliveiras em sombras magras nas encostas de Casal Velino, ao sul de Salerno. À beira de uma estrada seca, três mulas passavam arrastando os baús de madeira encerada de Fortunato di Martino e de sua esposa, Rosaria Antonia Cammarota. A poeira levantada pela partida logo cobria também o que restava do passado: o pátio da igreja onde haviam se casado meses antes, a casa de pedra que ficava entre vinhedos e silêncios, e o olhar da mãe de Fortunato, que não fora à despedida.
Tinham trinta anos, os dois. Eram adultos, mas não velhos. Tinham sonhos, mas também privações. Sabiam que não se podia ter tudo — e preferiram ter futuro. Embarcaram em Nápoles rumo ao Brasil com uma mala de roupas e outra de ferramentas de cobre.
O destino era a longínqua cidade de Campinas, então já um ponto importante na rota cafeeira da Província de São Paulo. O que os esperava era menos do que prometeram os panfletos do consulado, mas ainda assim mais do que poderiam conseguir na Itália, onde a fome já não se disfarçava nem nos domingos.
Ali, num terreno na zona periférica da cidade, que compraram com ajuda de um conterrâneo, plantaram mangueiras, pés de banana e, mais tarde, até um pouco de café. O solo era generoso, o clima, traiçoeiro. Rosaria vendia frutas na cidade e Fortunato, com habilidade herdada de gerações, moldava com o martelo objetos de cobre: panelas, bules, candeeiros. Era um som metálico que se espalhava pelas tardes e se confundia com o coaxar das rãs e o canto dos filhos.
A casa ficava entre dois caminhos de terra vermelha, ladeada por árvores que eles mesmos haviam plantado. No alpendre, Rosaria dispunha cestos com frutas recém-colhidas, enquanto seus filhos — Giuseppe, Carmela, Francesco, Antonia, Pietro e Maria — corriam ao redor da cisterna, sob o olhar severo mas paciente da ama-de-leite, Benedita, que se tornara parte da família.
Não foram ricos. Mas foram íntegros. E discretamente felizes.
Fortunato gostava de ler. Pedia a um comerciante da cidade que guardasse para ele exemplares atrasados de jornais. Lia com voracidade, ainda que já soubesse que o mundo mudava sem que ele precisasse sabê-lo. Rosaria, por sua vez, cultivava o hábito de escrever cartas para irmãos que haviam ido para São Paulo, ou para os poucos que restavam na Itália — cartas longas, bordadas de saudade e pragmatismo.
Viviam em um tempo onde as palavras pesavam. Um "sim" dado em 1886 ainda valia em 1936. E os filhos aprenderam, entre os sulcos da enxada e os brilhos do cobre, que honra não se herda: se constrói.
Rosaria morreu primeiro, em 1940. Teve um ataque enquanto preparava geleia de manga. Foi sepultada no campo santo local, entre outros colonos italianos. Fortunato seguiu dois anos depois, já quase cego, mas ainda lúcido — e ainda com o hábito de bater no cobre, como se quisesse deixar seu som guardado no tempo.
A casa foi vendida. As árvores foram cortadas. Das mangueiras, só restam fotos e lembranças.
Mas os filhos se espalharam — e muitos ainda carregam nos sobrenomes e nos gestos silenciosos a memória de uma promessa cumprida.
Nota do Autor
A Fronteira da Esperança nasceu do desejo de dar voz às pequenas epopeias silenciosas que formaram o Brasil que conhecemos. Fortunato e Rosaria di Martino são personagens fictícios, mas suas dores, escolhas e esperanças são espelhos de tantas vidas reais. Entre as rugas das mãos calejadas e o tilintar de panelas de cobre, há uma dignidade que raramente encontra espaço nos livros de História, mas que moldou a nação — árvore por árvore, pedra por pedra, geração após geração.
Ao escrever esta história, procurei respeitar o ritmo de um tempo em que a vida se media em estações e o destino se trilhava entre promessas firmadas no silêncio. O cenário é real: Campinas, no final do século XIX, fervilhava com o avanço da cafeicultura e a chegada de milhares de imigrantes, muitos dos quais italianos. A luta desses homens e mulheres por uma vida melhor, mesmo sem garantias, é um testemunho comovente de coragem cotidiana.
Esta narrativa é também uma homenagem a todos os que deixaram seus vilarejos na Itália — ou em qualquer outro canto do mundo — em busca de uma vida digna. A eles devemos mais do que sabemos: não apenas ruas, sobrenomes e tradições, mas a memória ética de um tempo em que “fazer o certo” valia mais que “ter razão”.
Que o leitor encontre nestas páginas não apenas uma história, mas um fio invisível que o liga aos que vieram antes — e talvez um espelho, ainda que embaçado, do que somos hoje.
Dr. Luiz C. B. Piazzetta
👉 "Nem toda fronteira separa povos. Algumas unem gerações inteiras por meio da coragem de recomeçar."
